Querido hijo...

Las palabras de una madre. Una carta, de nuestra madre que puede hacernos cambiar para siempre.

Hace ya un tiempo, dos veranos y unos pocos meses, que recorrí la zona del desembarco de Normandía. Muchas cosas se me quedaron en la memoria; situaciones y lugares que, aún siguen mostrando lo que el hombre es capaz de hacer por destruirse a sí mismo.
El poder, la autoridad, la política, el servilismo… Tantos elementos que forman parte de nuestra vida, de nuestra forma de convivir, no han evolucionado mucho, a lo sumo se adaptan a los tiempos y a las corrientes sociales en las que debemos de pasar nuestros días.
Hay una historia, en relación a la vida de un soldado americano que le tocó vivir ese tiempo del desembarco hasta finales de la contienda. Los hecho, por su alcance, merecen la pena referirlos, analizarlos y mostrar la enseñanza que una madre, con sus palabras, pueden llegar a mostrar la cara más humana y real de la propia vida.
17 de Marzo de 1945. Un campamento del ejército USA próximo a Londres. El soldado Martín J. Lloids recibe una carta de su madre desde Wisconsin:
… Hijo mío, atiende a tu vida. Se consciente de que has de comer y pensar en salvar tu vida. No olvides que la guerra tiene que dar paso a una Paz para todos, pero sobre todo, se coherente con la educación que te dimos. Piensa en esos otros seres que tienen madre y que, como yo, rezan por su hijo para que no les pase nada. No quites la vida y salva la vida de cuantos puedas…
Martín se sintió muy defraudado y triste. Las enseñanzas y entrenamientos no eran precisamente nada acorde a lo que su madre le expresaba. El sabía que tenía en sus manos un arma con el que matar y anular al enemigo. Ese era su cometido. Su sentimiento de enfado, tristeza, le dejó durante todo el día muy pensativo. El amor a su madre era grande, muy grande.
23 de Marzo de 1945, 10:34 horas, en territorio alemán, en los aledaños de la ciudad de Wesel. Una casa de campo aislada, el solado Martín J. Lloids, hace una incursión aislado de su pelotón, van separados en un espacio de 100 mts. Se acerca a la casa donde ventanas y puertas están cerradas… Observa y siente ruidos en su interior, el miedo y la adrenalina suben a límites para él jamás desarrollados. Golpea la puerta y activa una granada de mano…¡Salgan fuera! Grita en inglés, no sabe alemán… Está a punto de tirar la granada dentro de la vivienda, la puerta la abre de una fuerte patada… Piensa, se acuerda de las palabras de su madre… Mantiene la granada en la mano. ¡¡Salgan fuera si hay alguien!! Vuelve a gritar… Unos segundos eternos. Empiezan a salir dos niños, un hombre mayor, dos mujeres, dos jóvenes. Todos miran al soldado. Martín lanza la granada lejos del lugar, explota y el silencio con miradas es testimonio del momento. Las personas dan gracias, lloran y pasan delante de él. Una de las mujeres, le abraza y besa mientras llora, su mirada penetra en Martin, le hace recordar. Bien que pudiera ser su hijo.
Las palabras de su madre le hicieron cambiar en algo que era más propio de un ser humano: pensar en los demás. Salvar vidas es prioritario, mucho antes que matar.
Querido hijo… sabes que tu vida es muy importante, lo mismo que la de los demás. Cuídate, quiero volver a verte y abrazarte. Rezo por ti, como otras madres rezan por los suyos, las madres alemanas seguro que por sus hijos también lo harán…
Así concluye la carta. Martin J. Lloids pudo abrazar a su madre unos pocos meses después.
Si esto se aplicara, y que muchas madres, y padres, escribieran o hablaran con su hijos, no habría tanta violencia en las calles, ni futuros asesinos de un “ejercito” que dice tener que matar en nombre de no sé qué ideal.

TELEMIGAS

Hacer de comer, o depender de que te sirvan la comida hecha. Hacer dulces, o por lo menos intentarlo.

No todos los domingos se tiene la oportunidad de que se viva todo un día en familia y, a la vez, divirtiéndose con el querer rememorar costumbres y tradiciones tan propias de la época. Una de estas cosas que tanto nos gusta, son los dulces de Navidad. Típicos, entrañables, muy caseros, y que tengan muchas cosas que les den un juego de sabores y olores, de esos que “alimentan”.
Lo típico y normal es ponerse de acuerdo y quedar ese domingo para, gastronómicamente hablando, pasar el día en “amor y compaña” como diría el refranero más popular. Las compras de una lista de ingredientes que no llega al folio pero que puede necesitar algo más (como siempre suele pasar), y muchas ganas de aprender o de intentar hacer, con ese sistema del ensayo, el error si se da ya no tiene solución, la cosa sale mal y no da tiempo en el mismo día a repetir. Pero las ganas y el interés, eso no falta.
Una vez consultados los asesores de cuándo hay que empezar con los preparativos del proceso, la pregunta se hace inversa, dice la experiencia de la asesora ¿Cuándo vais a empezar hacerlos? La respuesta: ¡A partir del medio día!...Repuesta entre dientes rezada: ¡Apañáis vais vosotras!
Pues eso, la primera en la frente. Llega una parte de la familia desde otros lugares, con un montón de cosas. Hablar y contar, contar y no queda títere con cabeza después de todo lo que se ha hablado. Son ya casi las 2 de la tarde. Las migas se hacen, al gusto de cocinero de turno, para que todos disfruten y no tener que llamar a una entidad de comidas rápidas, y mucho menos, como quiere rezar el titulo que se denomine TELEMIGAS…¿Se lo imaginan?
La ingesta de migas ha sido adecuada, excelente y sin excedentes. Hay todo tipo de críticas. Se aceptan. El postre primero era fruta de piña, pero como si pasará un viento rápido la piña hace poco efecto, para la degustación y punto. Pero llega el “tiramisu” casero, que dicen que era un postre de casas de esas de “señoritas que fuman” y llevan poca ropa, para hacer la espera a los señores clientes “más dulce”. Algunos comensales, insensatos y fuera de control, repiten sus raciones ya generosas. Queda la vergüenza que se guarda, para en privado, (no creo que llegue a más de dos horas) sea liquidado el asunto del tiramisu.
Y pasamos a los dulces. En esto si que hay guasa. La masa para las tortas, elaborada desde las 12 hasta las dos, puesta cerca del brasero ha alcanzado su límite. Ahora es “la increíble Hultsa”, en blanco y cargada de almendras y piñones. Pasamos a la acción y se hacen tortas de tamaño…¿De qué tamaño? He contado diez opiniones distintas y somos once, alguien no ha querido dar su opinión.
Llegan más familiares. Críticos y voluntariosos, dan su opinión acertada, sobre todo en el análisis del por qué han salido los cordiales como si fueran “galletas”: totalmente planos. El azúcar, el problema es el azúcar, los pone demasiado dulces y además no los deja “tiesos”. Otra cosa aprendida.
Ya son casi las ocho de la tarde y el asunto no para. ¿Llamamos a Telemigas? No hace falta. Uno de los participantes, por aquello de hacer otra demostración, piensa en hacer “panes preñados”, en este caso de chorizo. Juega el Murcia, por la televisión lo están dando, y justo en el momento del empate, ya están los panes preñaos hechos. Una delicatesen que se come, no por lo bueno que han salido, sino porque es hora de merendar-cenar.
Queda la cosa en repetir, que aunque no todo es perfecto, pero se puede mejorar, eso sí, repetir las migas y no tener nunca que llamar a TELEMIGAS, aunque la crearan para eso.

El poder de la palabra

El ser humano tiene el don de la palabra para muchas cosas, aparte de comunicarse.

Son varios años ya los que escribo en este semanario con el que puedo dejar mi opinión cada semana y, que libremente nunca me ha puesto pegas para decir lo que me apetezca o venga en gana.
Mis chascarrillos y comentarios de nuestras costumbres y tradiciones locales, son la principal fuente de escritura, aunque algunas veces aparece la dichosa política o, como no puede ser menos, ocuparnos de otras noticias de alcance que precisan de la difusión y de la opinión, siempre personal, de este aprendiz de escritor.
No es momento de nostalgias o de decir que me voy. De momento no me echan de la redacción y eso que hay crisis. Es momento de reconocer a quienes, cada semana, más o menos “fans” leen y participan de lo que aquí se expresa y quieren mostrar su propia opinión, interactuar con los que generamos el artículo y hacer realidad algunas de las cuestiones que en ellos tratamos.
Reconozco que entre mis más predilectos, predilectas, lectoras, está mi tía Maruja, la viuda del ínclito maestro Gómez Villa, nuestro músico, nuestro compositor, nuestro creador de arte con notas de pasodoble o marcha, que da sonido a la Semana Santa Ciezana. Mis familiares allegados, amigos de siempre y de momentos importantes o menos importantes, que bien que me critican, y no por lo que escribo sino por lo gordo que estoy, y si la foto que preside mi columna es más o menos de tiempos pasados. (Confieso que tiene un leve retoque de Photoshop con un poco más de pelo), prometo cambiarla, ya sé que no es muy importante lo que escribo… Bueno, hay otras personas que me comentan lo bien que se lo han pasado con las sátiras o ironías del personaje al que dirijo mi texto, o al conjunto de situaciones en la que, más o menos aventuradas, suceden cosas que arrancan una sonrisa o, en su mayor potencial, provocan una carcajada que les anima el día. También las hay con toque de ternura, de tristeza, de aventura o simplemente “ocupan” tinta que no dicen mucho que les aporte alguna emoción o sensación estimulante. Hay de todo, como en la viña del Señor. Mi mujer, muy crítica, es la que me dice que para que escribo cosas mías. No sé que responder. Sigo escribiendo sobre lo que se me ocurre, aunque en ello vaya yo como personaje no invitado.
A los que saben y gustan de leer, de disfrutar con la lectura de estas, y otras, líneas “del silencio”, que en su deseo, en su ideal, quieren decir tantas cosas. A quienes disfrutan del Mirador, porque se reflejan muchas de sus críticas o noticias. A quienes como, los que viven en Cieza, que saben y preguntan por Internet, cuando lo leen por ese medio, que si conozco a fulano o si le puedo enviar la poesía completa del “tio Paco”… A gentes sencillas, tan normales que una tarde leyendo, sonriendo al comprobar que hay tradiciones como las de los “moniatos”, que son verdad, que perduran entre nuestras más viejas tradiciones, que el poder de mi escrito comentaba una evidencia. A mi buen tendero, panadero y cofrade de la Dolorosa, el “Turrula”, que me invita a “moniatos”, pues por leerme, quiero compartir contigo, con tu familia, ese “calentorcico” que desde tu tienda dan los “moniatos”. Ahora de hecho, sin palabras, que son la evidencia de que la palabra da fe de los hechos y la amistad no precisa de muchas palabras.

Moniatos calientes…dos sin pelos en la lengua, y otros sitios.

El aire frío de Otoño

En apenas un instante el tiempo cambia, como cambia la vida.

El aire de otoño, dicen los viejos del lugar que no es tan frío como el de primavera. El aire de otoño lleva algo de calor, aún tiene una temperatura que puede hablar de noches de finales de verano. Sin embargo, como el tiempo es tan loco, no va a ser menos estos día y nos trae una “ráfaga” del norte con la que dejarnos algo “helados”. Nieves han caído. Pueblos hay con más de un palmo de nieve, como siempre por arriba, por el norte; nosotros estamos condenados a las “migajas” de agua y a soportar sequía, sequía de la buena, de la que te deja “seco”, que es lo nuestro.
Para dar continuidad a ese aire frío de otoño, es lo que quiero contaros. De las tardes de otoño, de las de antes, ya queda poco. He recordado en anteriores escritos que en los hornos clásicos del pueblo, en el más preciado como en el más lejano o, por menos, conocido, se asaban “moniatos” (boniatos/batata) que era merienda de niños, de mayores y de quienes se terciara. Aquellas tardes de Octubre, de antes de todos los Santos, ahora de Halloween, de fiesta y jarana, el viento frío del otoño invitaba a tener en las manos un tubérculo caliente, asado, rojo o amarillo, pero dulce, sabroso y que alimentaba. Aún quedan vestigios de esos gustos culinarios, de esos usos de la merienda del “moniato”, pero poco, se pierde, es más fácil comprar un “chochocao” o algo de pastelería industrial y fomentar la crianza en el colesterol y consumir comida basura o, por mejor denominarla, comida rápida.
Castañas, a la par, que están en todas partes ¡a qué precio! Con su calor quemar los dedos, calentar las manos. No es tiempo de guantes, pero sí de que el calorcillo de las castañas, de los moniatos, reduzca la fuerza del frío viento de otoño. Ya al salir de cualquier mañana pide la chaqueta, sin olvidar del jersey, con algo de abrigo, con algo de prestación para que nos resuelva la guerra contra la gripe o, mínimo, el resfriado. Es tiempo de recoger leña, de aprovechar los últimos rayos de la tarde que dan calor, de pasar por calles en las que antes había gente haciendo manualidades a expensas de que el aire, sin que estuviera cubierto, no fuera molesto y permitiera las tareas de entonces. Hacer lía, repasar costura, chalar entre vecinos y, por supuesto…¡echar la oliva! Que en tiempo de otoño, al principio, era costumbre, y lo sigue siendo, y que vengan las lluvias, que traigan el frío, que los campos se tiñan de ocre de hojas de melocotonero que dio frutos, que el suelo de tierra quede cubierto, que alguien busque níscalos, y que sea el tiempo, el tiempo de siempre el que nos diga lo que supone estar vivo.
Hay crisis, pero el tiempo no sabe de eso, se vive ahora, luego será un recuerdo. El viento de otoño es frío, con crisis o no, pero el otoño se avecina duro sino ponemos remedio a la perdida de empleo que estamos viviendo. El aire de otoño es frío, da frío, escalofríos, y mucho más cuando un “moniato” no es solución para el pan de mañana de un nuevo parado. Peor es el viento del paro, que como el de otoño arrasa, enfría las ilusiones desespera por no encontrar trabajo… La vida cambia en un instante, cambia. Hoy el viento de otoño, como el del paro, no es bueno, es frío, insolente y agresivo.

Una ventana abierta en otro lugar.

Siempre existirá el mito del “Expreso de Media Noche”, porque siempre estará Estambul.

Demasiada angustia en el último momento para obtener una única plaza en bussiness en las líneas aéreas turcas para Madrid el domingo 19 de Octubre de 2008... Pero la libreta está llena de apuntes y dibujos muy interesantes: El poder, la autoridad, la sociedad, la justicia, la cultural... de todo un poco. Por fin llego a la cabina del avión tras una aventura tipo Expreso Media noche, pero en light. Me siento y respiro…
El día 11 del mismo mes, llegué con la noche cerrada a Estambul. Colores y luces que entre colinas me invitaban a pensar. Un largo camino para cruzar, de un lado a otro, una ciudad de más de 16 millones de habitantes, y entre extremos casi 100 kms. De madrugada en Bilecik, a 240 kms de Estambul, es mi meta final. Estoy realizando un proyecto educativo Longlife Learning Program (pap en español: Programas de Aprendizaje Permanente) de titulo EUROPA SIN BARRERAS. Las relaciones internacionales, los gobiernos, la educación, la justicia, la lengua y cultura en un espacio común tal y como se ve desde un satélite, sin barreras, es lo que el viajero siente.
Hay un olor especial en el ambiente. Desde los montes llegan perfumes raros, desconocidos, y otros más cercanos, conocidos y que te acercan al lugar como tuyo propio.
Me quedo con la primera hora de la mañana, desde mi ventana del hotel, a no más de 50 mts., tengo una chemii (mezquita) y a eso de las 6,00 es la primera llamada a la oración...¡¡¡joder!! que susto me ha dado el Almuédano. La voz triste, muy similar al sentir del flamenco, habla de líneas del Coran.
En los espacios gubernamentales, donde me muevo, soy recibido por el equivalente al director general de educación y cultura de la región. Çia? (Té) le respondo Çia siorum (Te quiero) no es de amor, es la forma de decir que quieres un té, que es la bebida nacional.
Sobre la pared Ataturk (el padre de la patria) al que ya no voy a dejar de ver a lo largo de mi visita. La bandera turca ondea en espacios cortos de distancia pero visible desde muy lejos de forma orgullosa, incluso amedrentadora para el visitante. El tamaño mínimo es como la que tenemos española en Madrid en plaza Colon.
El sillón, la forma, el espacio de las autoridades, muestran los rasgos propios de las características del poder legítimo, consensuado o del tipo que sea. Hay símbolos que determinan el por qué de su mandato.
A lo lejos, en un espacio abierto, otra mezquita con las reliquias de su jeque emir ( en tiempos pasados) ahora lugar de peregrinaje. Veo más símbolos culturales, religiosos, etc., que bien pueden ser estudiados, por aquellos que gustan de la historia o de la antropología. ¡Ahora entiendo algunas cosas que no podía imaginar en otra cultura como la turca!.
Lo mejor, y muchos puede que me den la razón, serían: La Mezquita Azul y Santa Sofía, donde la grandeza de una cultura tiene mucho que expresar y decir...al menos a mi me ha servido de mucho.
La tarde en Estambul, recordando mis alumnos, sus sonrisas, las chicas cantando sus canciones de moda. Las profesoras de Bulgaria con sus voces en otra canción...Ali, Mustafa, Ibrahim...el olor del bazar de las especias. El sol, envolviendo el minarete más distante hacia occidente...¡eh! Çia siorum...lo bebo cerrando los ojos... Estoy en un lugar para aprender, para soñar.
Se acaba la música de cabina. Señores pasajeros, estamos en Madrid. Ufff ! ¡Las 2,00!.
¿He soñado?

España, tierra de toreros y navajas…

En lugar de una tierra de culturas y conocimientos, nos va mucho más la fiesta…y otras cosas.

Mucho se empeña el gobierno en tenernos contentos y conformes con la no aceptación de crisis, y si la hay es de otros sitios, como siempre culpables de todo lo malo que pasa. Es tiempo de decir chorradas, cambiar el tema y despistar a la clase social dominada. Maquiavelo, Weber y Hobbes, bien que pueden hablarnos de este concepto de poder, me quedo con una frase de agradecimiento de Chomsky cuando fue investido Doctor Honoris Causa por la Universidad Rovira i Virgili de Tarragona.

… Los arquitectos del poder deben crear una fuerza que pueda ser sentida, peno no vista. El poder se mantiene fuerte cuando está en la oscuridad; si se expone a la luz comienza a evaporarse…

Pienso que puede ser premonitorio de lo que se le avecina a quienes ahora nos regentan. A, es el poder, B es el pueblo. Lo que sucede constantemente sigue dejando indiferente a A, B sigue en su deterioro, perdiendo empleo, sangrando su economía doméstica… Pero dejemos que sean los sociólogos y politólogos los que nos den sus informes e ideas para atender esto, yo me quedo con lo nuestro, la fiesta, la jarana, que aunque tengamos crisis los bares y espacios de ocio apenas lo resienten.

En el despiste del gobierno para no decir que se pierden tres mil empleos diarios, que no merece la pena hacer comentarios de ningún tipo, una de las cosas que pretenden poner en marcha es el control de la prostitución. Para ello les va a dar incentivos socio económicos a las meretrices que delaten sus proxenetas y, al mismo tiempo, si pueden declarar por el abuso de sus clientes más cotidianos, en palabras sencillas, las putas serán ayudadas si dicen quienes son sus chulos y no digo nada si pillan a estas con sus clientes más habituales. Esto entre muchas “buenas” y puritanas medidas sociales.

Otra, como la cosa tiene guasa, y yo estoy de acuerdo en la libertad de todos, pero no da gusto ver un juicio contra los antitaurinos y sus reivindicaciones, prevaleciendo la justicia por altercado público mucho más que por una protesta no organizada. Siempre han coexistido amantes del arte de cuchares y los que en nada les apetece este sangriento espectáculo, pero es más importante dar pábulo a estas noticias que a las mujeres que cada día se matan en España, y no quiero repetir lo de la pérdida de empleo diario, me da pánico… me quedo con un poema de mi época en la que Franco era objeto de críticas, siempre en la clandestinidad ¡y pobre del que las hiciera públicas! Decía algo así…

Ole tus cojones Paco,

Con tu decreto antiputa

Nos estas dando por saco

Sin que nadie te discuta.

Desde que quitaste las “casas de tolerancia”

La masa de salidos españoles

Cogemos el tren o autobús y…

¡A tomar por culo a Francia!

España, tierra de toreros y navajas

Que han conseguido los políticos

Que sea la tierra de las pajas.

El primer monitor

Evolucionar para entender y aprender.
Nos parece que el tiempo avanza de forma rápida, incontrolado, y que todo va sucediendo a una gran velocidad. Parece que fue ayer cuando jugábamos en la calle, algunas de ellas en el pueblo estaban sin asfaltar, y en ésta época del año, que llovía un poco más, incluso haciendo barcos de papel para verlos “navegar” por las “regueras” junto a los bordillos… Hoy me siento delante del ordenador y mi mente busca el por qué de muchas cosas.
Un ejemplo de nuestro devenir a lo largo de la historia lo tenemos en la Nuevas Tecnologías. Yo quiero hacer un viaje curioso, a titulo muy personal, para entender la propia evolución y las pocas diferencias que pueden existir entre tantos miles de años.
El hombre primitivo, una vez que se hace Homo Sapiens (es decir hombre “listo”, con conocimiento y sabiduría) empieza a tomar los alimentos de acuerdo a una dieta tratada por calor o condimentada, pero tiene que ir a buscar la comida, no se ha inventado el frigorífico, ni nada que pueda preservar los alimentos, lo de salarlos es bastante reciente. El hecho de tener que ir a buscar la comida ofrecía la ventaja de hacer deporte: caminar mucho, a veces dos y tres días para encontrar los alimentos, comer en pocas ocasiones, y por el ejercicio no tener ni colesterol ni triglicéridos, la lacra de nuestro avance en la vida por tener la comida en el frigorífico y hacer muy poco deporte. Esto entre una de las muchas.
Otra cosa fue la del entretenimiento y el descubrir cómo contar las cosas. En un principio, aún teniendo cuerdas vocales, dicen los estudiosos, que el hombre gesticulaba (como ahora cuando nos disgustamos y agarramos un cabreo fuerte) emitiendo sonidos indescriptibles, y como ahora, más o menos se entendía. Un buen día descubre que con un dedo y algo más liqudo en el dedo, en la pared (no hago comentarios inoportunos) se puede “pintar”…¡aparece el primer monitor! En este caso, cuando se descubre las primeras pinturas rupestres, como son épocas en que no se conoce ni la cámara fotográfica ni otro medio técnico de nuestra era, pues entienden que es un cuadro, el primer cuadro que pinta el hombre. Yo digo que era un “monitor”. Las imágenes transmitían información, expresaban conocimiento y generaban interacción, social, política, económica o incluso psíquica.
Los años han ido discurriendo y se ha seguido con la variante del monitor. En los principios del cristianismo con las iconografías en paredes. En el Medievo y siguientes, los propios juglares y sus carteles por plazas y lejanos lugares fueron el primer "Messenger", con monitor portatil. Así hasta los carteles, el cine, la televisión…Y el actual monitor que tanto aporta a la sociedad de la información.
Parece que fue ayer cuando en la escuela dibujábamos y escribíamos con tiza. Hoy la pizarra digital la sustituye, y sabemos que hay una de “vileda” con rotuladores, que tiene los días contados.
El primer hombre que pinto en las paredes y dejo de cazar, sin querer inventó el sedentarismo, y para colmo, otro con las mismas ganas de darnos comodidad, con el fin de no levantarnos del asiento para cambiar de imagen en nuestro monitores con TDT, inventa el mando a distancia y entonces el colesterol, los triglicéridos y la madre que los parió forman parte de nuestro cuerpo y estilo decadente de vida. ¿Progreso?…¡sí!, pero sin olvidar que hay que disfrutar de un buen paseo y de ver el mejor monitor que tenemos: La naturaleza de nuestro entorno.

UN PASEO POR IRLANDA

Hay que coger un poco de tiempo y salir de nuestra rutina, sobre todo en vacaciones. Yo no lo pensé. Por Internet compre los billetes de avión y, que casualidad, el día 20 de Agosto, mientras embarcaba, me llamaban por teléfono para comentarme la desgracia del avión de Madrid. Sin comentarios.
Llegar a otro país, diferente, en contraste con el nuestro, cargado de verde, de olor a hierba, donde rezuma el perfume de campos inmensos sin ningún artilugio metálico o tecnológico que pueda ensombrecer o afear el paisaje. Durante muy poco tiempo, y a sabiendas que tenía que conducir por la izquierda (el alquiler de coches es bastante económico, pero hay que hacer un entrenamiento previo), y empezando desde el aeropuerto y en una capital europea. Dublin no es muy grande, pero es muy abierto y “globalizado”. Cuenta con espacios magníficos y lugares pintorescos. No los voy a descubrir yo, pero si sirve de ayuda para aquellos que deseen visitar la isla de Eire, bien que pueden acudir al Temple, al Trinity College y visitar su biblioteca, o acercarse, por la tarde al Pub O'Neil y degustar sus ricos platos (muchos camareros son estudiantes españoles), al mismo tiempo, esperar que se de una de las muchas actuaciones de música irlandesa..¡Una auténtica pasada! Mientras en las manos disfrutas de una pinta de cerveza Guinness (otra visita obligatoria).
Dublín, es coqueto, acogedor, sencillo y casi andando lo puedes ver todo. Pero, si dispones de tu propio trasporte y no te llevan en un “paquete vacacional” como tal, es decir, como un paquete humano, pues la cosa cambia. Yo, por Internet, logré mucha información y, a pesar de eso, en la oficina de turismo coincidían con algunos de mis objetivos. El primero Glandelough, en el condado de Wicklow…Naturaleza, naturaleza y algo que se queda grabado en tu pensamiento. Visitarlo es obligatorio. Otra visita era al castillo de los Talbot en la localidad de Malahide, el castillo de Malahide sigue mostrando el curso de la historia… con su fantasma Puck y algo más, como es la Dama Blanca…
Para comer…menos en los “globalizados” restaurantes tipo Mac… y de Italia o Indio…hay sitios apropiados. Un ejemplo es el ya descrito, en la zona del Temple, que sigue a las copas, pero si te desplazas un poco, puedes, en Glendalough, en cualquier restaurante disfrutar del típico estofado irlandés… ¡No digo nada!
Una vez que visitas Malahide, te puedes ir recorriendo la costa de Irlanda hasta llegar a la Peninsula de Howth y hacer parada en la localidad. No te pierdas el restaurante Fishman (el pescador) y pedir su maravilloso y genuino plato típico de pescado de la bahía “Fish Cod pie” (equivalente a un pastel de pescado en la traducción). El “cod” es un pez sin raspas (a si lo sirven) con un gusto exquisito parecido al rodaballo…pero mejor probarlo. En Dublín, algunos restaurantes especializados también lo sirven, pero a precios muy superiores. Una carta de vinos apropiada, pero que no olvides una cerveza, una pinta, previa.
Irlanda es un buen sitio para pasear, conocer, disfrutar y sentir que hay otras culturas que son diferentes pero interesantes, complementarias, y muy alegres, a pesar de que la climatología sea muy diferente.

LAS CABAÑUELAS DE AGOSTO (parte II, final)

Las "cabañuelas" ya sabemos que son una antiquísima manera que tiene el pueblo para pronosticar el clima que hará durante todo el año siguiente, a partir de la observación del tiempo durante los primeros días del mes de Agosto. De este modo se podrá determinar si un mes será lluvioso, seco, hará más o menos frío, etc. en función de cómo ha sido el día correspondiente a ese mes. No en todos los puntos de la Tierra se utilizan los mismos días para realizar el pronóstico (p.e. en Suramérica el vaticinio se hace en el mes de enero, los hindúes lo hacen a mitad de invierno, etc.), tampoco se ha hecho de la misma manera con el transcurrir de los tiempos y cada cultura tiene su método. Así mismo, el ámbito de aplicación de un determinado método es pequeño, no extendiéndose más allá de unos 80 kilómetros, dándose métodos y predicciones diferentes según las regiones.
Llave del año.- 1 de agosto.

Enero.-2 de agosto.

Febrero.-3 de agosto.

Marzo.-4 de agosto.

Abril.-5 de agosto.

Mayo.-6 de agosto.

Junio.-7 de agosto.

Julio.-8 de agosto.

Agosto.-9 de agosto.

Septiembre.-10 de agosto.

Octubre.-11 de agosto.

Noviembre.- 12 de agosto.

Diciembre.- 13 de agosto.
Para poder llevar las cabañuelas en orden, se debe tener en cuenta la procedencia del viento. Para saberlo, podemos fijarnos en las veletas de las iglesias por la mañana, y observar si los aires cambian al mediodía o en otro momento. Para predecir el fenómeno atmosférico el experto se basa en indicadores como la formas de las nubes, la dirección del viento, las características del Sol, la Luna, las estrellas, la niebla, el rocío de la mañana, el arco iris o el granizo. El comportamiento de los animales también es utilizado como pronóstico de lluvia; así tenemos la aparición de hormigas aladas, el orejeo de las mulas, que los palomos se bañen, el gato lavándose la cara, el gallo que cante de día (posible cambio de tiempo), gatos que corren y saltan (señal de viento). Aunque pareciera inviable, las personas también tenían que ver con el pronóstico, si tuviera picor o le doliera una antigua cicatriz, sería posible cambio de tiempo. Signos de lluvia podrían ser los crujidos y sonidos de muebles, el hollín que se cae de la chimenea, olor de los desagües, siembra “retorcida”, humedad en las baldosas de las habitaciones, el sarmiento que “llora” estando seco, etc...
Y acabo con otra aproximación antropológica al concepto de cabañuelas. Consideramos de enorme interés recordar en este punto la "Fiesta de las Suertes", ceremonial del Akitu, Año nuevo Babilónico, en la que se determinaban los presagios para cada uno de los doce meses del año. Sería este un ritual de creación y regeneración de los doce meses por venir. Nos encontraríamos, siguiendo a Eliade, ante una manifestación mítico-ritual anterior en muchos siglos a la cultura indoeuropea, puesto que era conocido ya por los sumeroacadios cinco milenios antes de Cristo. Relacionado con el levantamiento del tabú de la nueva cosecha en las culturas primitivas agrarias, el ritual iba orientado a predecir la cantidad de lluvia concedida al año próximo. Y este es el hecho que encontramos en la cultura judía en torno a la Fiesta de los Tabernáculos o de las cabañuelas, en cuya celebración la cantidad de lluvia para el año venidero está decidida por los cielos.[1]
Ya podemos seguir mirando al cielo, escuchar los muebles o atender a los insectos o animales de compañía, aunque nos equivoquemos, seguro que nos divertimos…¡y a lo mejor acertamos!
[1] De Pilar Moreno Rodríguez.(1997) Profesora Titular de la Escuela Universitaria de E.G.B. de Huesca. Miembro del Instituto Aragonés de Antropología

LAS CABAÑUELAS DE AGOSTO (parte I)

Las cabañuelas (llamadas así en América y el sur de España. En el norte de España se denominan témporas) son un conjunto de métodos tradicionales que pretenden predecir el tiempo atmosférico a largo plazo

Haciendo recuento de mi participación con este título en el Mirador, asumo que es la quinta vez que propongo el conocer mejor estos parámetros ancestrales, más de aspecto mágico que de formal, pero que las buenas gentes del campo, o ciudad, conocían, y los que aún las nombran ya pasan de más de medio siglo.

He investigado un poco sobre el concepto, la variabilidad de fechas, la forma de entender y las anécdotas que, solamente en España, se sabe al respecto. Es demasiado extenso, pero lo resume mejor el refranero español, y por aquí empiezo:

EL REFRANERO

En agosto, frío en rostro. (Después de las cabañuelas,
el tiempo cambia y refresca).
El agosto está en secreto de los doce meses completos.
El agua de San Juan quita vino y no da pan.
En enero, se hiela el agua en el puchero.
Tantos días que pasan de enero, tantos que pierde el ajero.
Marzo marceador, un día malo, otro peor.
Marzo ventoso y abril aguoso, sacan a mayo florido y hermoso.
Febrerillo loco, que sacó a su padre al Sol, y lo apedreó.
Si truena en abril, prepara la capa y échate a dormir.
Hasta el cuarenta de mayo, no te quites el sayo.
Septiembre, o seca las fuentes, o lleva los puentes.

Me parece bastante elocuente, pero dicen los más viejos de cada lugar lo siguiente:

- Qué las cabañuelas empiezan o el 1 o el 2 de Agosto, y es cada día, hasta el 12 o 13 del mismo mes, el correspondiente al mes que le toque, empezando por Agosto. Según sea el día, es decir, con nubes cerradas, más probable ese mes del año que invita a venir, sea lluvioso, o sea de buena temperatura, o de calor, o de viento. Y así lo aseguran varios “expertos”.

Otros aducen que el 1 es “la llave del año” según sea el día así será el año de aguas o de secanos. Del primer periodo, es decir los doce o trece primeros días, se las conoce como Cabañuela de ida, y luego hay otras de contraste, por darle más valor empírico o de cálculo, que se las conoce como las Cabañuelas de retorno, estás van desde el 14 al 25 de Agosto, y utilizan el valor de los mismos signos atmosféricos para predecir, o lo que sea, en lo que al año, y en cada mes, sucederá en lo que al tiempo climático se refiere.

Para acabar esta primera entrega, nada mejor que conocer de donde proviene el término: Según parece, la palabra "cabañuelas" proviene de la festividad judía de los Tabernáculos. En un documento de 1450 de Toledo se menciona que los judíos colgaban cuarenta cabañuelas en su barrio en memoria de los años que pasó el pueblo judío vagando por el desierto del Sinaí. Como en esta festividad judía se realizan ritos referentes a la predicción meteorológica, el término de cabañuelas adoptó en castellano ese significado.

Por otro lado, la palabra "témporas" tiene la misma raíz latina que "tiempo".[1]

Lo dicho, ahora que han pasado las de ida, pues estudiemos las de retorno ¡A ver quién se aproxima más! ¡Y que no fracase tanto como las previsiones del gobierno!.

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[1] Disponible online 08.08.2008 en Wikipedia http://es.wikipedia.org/wiki/Caba%C3%B1uelas

LOS NIÑOS SON LAVABLES

No hace falta hablar, otra vez mas, de la política. ¡Es que ya aburre lo mismo y siempre con lo mismo! Esperemos a Septiembre a ver como está la cosa y las variaciones del crecimiento y la sarta de chorradas que nos comentan nuestros gobernantes, eso si, sin inmutarse nada y tratandonos de tontos de culo perennes, lo triste es que somos demasiado pacientes y creyentes con esto. Luego nos quejamos de vicio y en cualquier lugar, y no vale decir eso de ¡¡yo no los he votao!!

Lo dicho que le den mucho a la política y que se quede vacaciones, ¡pero para siempre! Interesa lo nuestro, lo cotidiano, lo que nos hace sentirnos felices por las ironías, el sarcasmo y las cosas curiosas que nos arrancan una sonrisa.

Caso 1.- El chiringuito de la playa con horario inglés.

Hay, en el puerto de San Pedro del Pinatar, una pequeña plaza que está formada por tres bares de regentes anglosajones y otros comercios. Uno de estos bares es una heladería, “La Calima”, muy curioso y ajustado a su propio estilo y modo de vida. Los carteles están, en su mayoría, en inglés (¿cómo no?) Son reductos o guetos que conservan hasta el horario de su país de origen. El propietario, educado y encantador, ofrece sus servicios al estilo más puro británico o al menos se aproxima muchísimo (un te con su milk es obligatorio y además de los más típicos de las islas británicas). La sorpresa que te llevas: ¡A las seis de la tarde con todo el sol dandote en el cogote!....¡¡¡cierra!!! y es que es el horario de su país natal.

Caso 2.- The Mojon village and Higuerica beach

Más de lo mismo. Lo curioso de esto es que es necesario hablar inglés en la zona. Ya no necesitas pagarte unos estudios de la lengua de Shakespeare carísimos y sin el aprovechamiento que aquí te facilitan. Pero hay que experimentarlo.

Entras en un pub irlandés y lo clásico es pedir una cerveza (tienen de la isla de Irlanda la que le pidas) Los clientes son, en su mayoría, irlandeses. Estás más próximo a Dublin que a Saint Peter of Pinatar (que asi lo conocen ellos). Digo, pedir una cerveza ya es una aventura. Si tu le dices, en tu inglés más acertado que quieres “media pinta” de cerveza, el camarero que es muy simpático, te responde…¿Tú, quierres una cagnignita? Sonríes y admiras el esfuerzo del chaval. Yeeesss. Y te trae un vaso de cerveza próximo a una caña, un poco más… Pagas y ya ves que la salida es un poco complicada. Barman, please…lo llamas y en el mismo inglés que has podido mejorar, le pides que te ayude a salir de aquel barrio…¡sin comentarios!

Caso 3.- La madre y el niño lavable.

No es que sea el mejor es que va en la cronología de esta semana apuntado en mi “diario de campo”. Playa del Castillico, a las 12.40 horas (lo sé bien por el reloj que hay en la playa ya descrito en otro de mis artículos). Un niño de no más de un año está siendo cambiado en la playa. La madre lo asea con toallitas y guarda el pico. Lo acerca al agua y le lava el culito. Una niña próxima al acto tan maternal de unos tres años exclama…¡Mira mamá. Ese niño es lavable! Me quedo pensativo, y riendo.

La duda es si no fueran lavables o, en caso de ser lavables los que no crecen mucho es por lavarlos tanto, y los que son tan altos es porque no se lavan en exceso…¿se preguntará esto la niña?

EL ESPARRAGAL

A las nuevas tendencias. A la moda femenina que siempre nos atrae y levanta polémicas.

Que le queda poco a la primavera. Flores y bucólicas jornadas dan paso al estío más severo. La huelga de camioneros se ve tocar fondo y el gobierno sigue en su paraíso de inoperancia e ignorancia anclado. Permanecemos en el mismo estado catatónico, aunque nuestros bolsillos se resienten de forma alarmante. Es tiempo de pensar en cómo quitar “las chichorrillas” de más, en pensar en que vamos a emplear los cuatro días que podemos tener libre, porque el dinero ya está decidido que es para la hipoteca, y eso sin contar con nosotros. La primavera acaba y comienza el verano… ¡caliente!
Observo que un modelo a seguir en el aspecto de la moda femenina, es el que nos ofrece nuestra vicepresidenta. Es un símbolo a la delgadez extrema y al cambio permanente de ropa, eso si protegiendo zonas en las que la edad no pueda dejar su expresión de forma más patente. A raíz de observar a esta mujer, hago mi comparación, desde el punto de vista masculino, siempre muy discutible, de cómo está la moda en estos días ya próximo a fiestas de pueblo y a noches de jarana y verbena. En los chicos las cosas son poco cambiantes: camisetas deportivas, pantalones piratas y zapatillas escandalosas, medio playeras, medio deportivas. Las chicas si se muestran más sugerentes y “generosas”. Los pantalones “cagaos” tipo hindú, los shorts con mallas debajo y camisetas de tirantes luciendo el sujetador informalmente, descuidadamente y sugerentemente. No hay que entender mal, no es pensar “obscenamente”, es simplemente describir lo que se vive y lo sencillo y normal que ha de ser. Para algunos esto llega a límites pecaminosos, lujuriosos, y de todo tipo de crítica nefasta. No estoy de acuerdo con eso. La figura femenina, como la masculina, no tiene, a estas alturas, secreto alguno. Estamos suficientemente formados para saber de que estamos hechos y cuáles son nuestras cosas que nos hacen atrayentes para el sexo opuesto. Y es que la vida está montada así: ¡A mí me gusta lo que yo no tengo pero que tú tienes! Y en eso consiste. Pero no desviemos el tema. El paisaje urbano se llena de esta moda informal, fresca y sugerente con la que cualquiera puede pensar lo que le de la gana. Yo creo que es un campo de espárragos..¡Un esparragal! ¿Por qué?
Simple y sencillo. Viéndolos tan altos, delgados, largos y estilizados, a los chicos. A las chicas, delgadas, finas en exceso, luciendo carne con tirantes y cruzados de espalda y pecho, con “ofrendas” a la vista del viandante, siempre en bonitos cuerpos, cargados de vida y llenos de alegría, pues uno piensa, que si están “algo verdes” para la vida, y otros muchos que lo están en los estudios, pues eso, piensa que está en un campo de espárragos. Altos, delgados, algunos duros, otros tiernos, muy verdes y en espera de que alguien los prepare, o con tomate, o en revuelto de gambas y setas –aquí dejo libre pensamiento- pero que no dejen nunca de ser lo que son: jóvenes.

DZIEÑ DOBRY POLSKO!!!

From a country that says to wake up, and its work to belong to one Europe, more freedom.

It’s not a simple moment in our life, when one goes to a trip and it finds in a country something own that leaves a flavour in mouth, but that is very, very good. The days are passing between “piwo” and “piwo” (beer) and wetting in her famous Kielbasa (a smoky sausage that does not have such a taste anywhere)… On no comet!

During one of numerous visits we had one in a nature classroom which, frankly speaking, is outside the common place. The guard of a training centre of nice nature taught us that the differences between our country and this one are very few, almost zero. In the sense of hospitality there are special ties that are irremovable and nobody can say anything wrong about them. Generous, friendly and not to mention, their sincere willingness of serving to the other people. I must say that these are things causing that I do not understand anything. We easily understood the best language of world: the first one, the language of heart, the words which do not need a dictionary, and the other one, the gestures that say everything.

We are in a school, one of many typical and popular Gimnazjum that was inherited from the communist times, but it was adapted to new ones, reformed to the new forms of life, democratic freedom, where knowledge has neither flags nor ideologies. And its youth, our new friends, connect us and take us to a new Europe. We cannot resist their illusions, and their desire. They, without any help, without nobody’s asking, are talking with us about themselves freely, they always know what to say and know where are they . I feel proud to be here. And every morning, I can explain them what we are doing in Spain or what we tried to do. They have released the brakes, that you can not stop now and its growth is something that could not do credit four years ago when I was here last time.

We visited Cracovia, the second most important city of Poland, open to tourists with its cultural supplies: music, tourism in a constant form, everything unimaginable for those who have never been there. It’s a dream for everybody to take part in this trip. It is a very nice place to visit and to live in this new Poland.

Today Poland has good days “Dzien dobry” (Yin dobre phonetically), we must take care of it, as it is a part of us, especially that it loves freedom. They dream about sharing future with us, and while the barbecue, kielbasa tasted well with Spanish wine. All it sounded like a sigh of Spain, but seeing the beauty of the Polish women, the glad style of those brilliant men, who wanted us to talk to them, caused that one of the sighs has remained in my memory, that sounds very well, but it was not far from my house… Listening to the pasodoble, eating kielbasa and watching horizon, red, golden, and white lines and, I would really say that Poland, is my house.

Dziękuję Ci bardzo Polsko (thank you Poland very much)

(my sincere grateful to Ms. Litwin, for to be in Euwiba LLP)

Aprendiendo de la vida

La mejor escuela está en el vivir de cada día.

No es un modelo de escuela extraño o fuera de lo común. La vida es la mejor escuela para todo. Muchos piensan que el conocimiento y el saber está en sumergirse en libros y de ellos extraer todo lo que nos puede hacer humanos. Son necesarios, importantes, muy ilustrativos para el cometido que deseamos. No es nada malo esto, sería idiota decir que eso perjudica la vista pero no beneficia el que podamos ser mejores y estar mucho más formados, pero es la vida la que muestra, cada día, su versión más académica; es el aula donde se aprenden las lecciones que más importan, y lo quiero explicar.

Una de mis alumnas que recientemente han estado conmigo en un proyecto Europeo denominado Europa sin barreras (Europe without barriers), al pedirle que me contara su experiencia en la casa de sus "padres" polacos, no pensé, en un principio que el texto fuera superior a dos folios. Mis alumnos son de programas especiales. Mi sorpresa es que me lo realiza en una presentación informatizada, muy bien hecha con ¡36 diapositivas! Texto equivalente a unos 12 folios. No doy crédito.Al leer cada una de estas páginas empiezo a denotar que todo lo que ha vivido equivale a muchas horas de constante aprendizaje. Mientras leo el texto, parando para ver fotos, observo en una que está en una lección de historia de Polonia. Mira atentamente a sus otros compañeros, habla en inglés (ella dice que ha aprendido más inglés en ocho días que en tres años en el centro, esto a su profesora no le hace mucha gracia, pero es una evidencia: hablar en inglés o no tener comida). Sigo. En la clase le toca el momento de reconocer a Ledt Walesa, genial momento, sabe que fue un presidente y un sindicalista que luchó por la libertad de Polonia. Me lo comenta como si fuera un simple y sencillo dato. Me sigue escribiendo sobre el grupo de música... Un grupo de baile que lo forma mi "hermana" Kinga, que con sus compañeros baila, te lo digo maestro en tres palabras... ¡que te cagas! Su experiencia es mi experiencia.

La abuela polaca dice que tiene una nieta en España, y es que cada día mi alumna María, le daba un beso a su abuela polaca, diciéndole ¡guapa!, y ahora todo el mundo en la familia, pues como no podía ser menos, se dicen ¡hola guapa! Y ¡hola guapo! El conocimiento de estas dos palabras se ha vuelto endémico allí.

Ella ha sido alumna y profesora. La mejor aula, la propia vida, la de la convivencia, la de la necesidad de hablar en otra lengua, la de asumir que la comida de otro lugar no es mala, es diferente, pero que no sólo se aprende en clase, con el rollo de cada día, que el saber un poco de inglés le ha provocado el que tenga que utilizarlo y seguir aprendiendo a una velocidad endiablada, pero necesaria. Ahora tiene un nuevo espacio social. Su hermana Kinga, que baila "Q.T.Q.", pues que va a venir a España y nos va a deleitar con su baile, y lo mejor es que quiere bailar danza española, que ahora sabe que la salsa es latina pero no de la tierra.Esperemos que la vida siga siendo una buena aula. Sabido es que para otros la vida no es tan grata y tampoco ofrece el aprendizaje idóneo, aunque las mentes sean inteligentes pero el conocimiento que se les transmite es el inapropiado.

DZIEN DOBRY POLSKA!!! (Buenos días Polonia)

Desde un país que se manifiesta su despertar, su trabajo por pertenecer a una Europa más fuerte, mas libre.

No es solo un momento, es el todo cuando uno sale de viaje y se encuentra en un país que, como el propio nos deja un sabor de boca muy, pero que muy bueno. Los días van pasando entre “piwo” y “piwo” (cerveza) y mojando en ella la famosa Kielbasa (una salchicha ahumada que no tiene nada de desperdicios ...Sin comentarios.

En una de nuestras muchas visitas, realizamos una a un aula de naturaleza que, francamente está fuera de lo común. El guarda de un centro de estudios de la naturaleza bien que nos enseñó que las diferencias con nuestro país son pocas, casi nulas. En el sentido de la hospitalidad hay un empate que es inamovible y nadie puede decir lo contrario. Generosos, amigables y de nada sirve decir eso de que no entiendo nada. Nos entendemos con el mejor lenguaje del mundo: el del corazón el de las palabras que no necesitan diccionario, el de los gestos que lo dicen todo.

Estamos en un colegio, uno de los muchos tipicos que se han heredado de la época comunista, pero que se han adaptado, remodelado a los nuevos tiempos, a las nuevas formas de vida, a la libertad democrática y a que el saber no tiene banderas ni ideologías Unos nuevos amigos, una juventud que aprieta, que nos lleva a una nueva Europa. No podemos resistir sus ilusiones, sus ganas. Ellos, sin ayuda, sin que nadie les diga el como el cuando, saben del donde y el que. Me siento orgulloso de estar aquí. Y como cada mañana, puedo comentarles lo que en España hacemos o lo que intentamos hacer. Se mueven a un ritmo desenfrenando, imparable, y su crecimiento es algo que no podía dar crédito en el plazo de cuatro años que fue la ultima vez que estuve aqui.

Visitamos Cracovia, la segunda ciudad más importante de Polonia, increíblemente turística, abierta, con sus ofertas culturales: música en directo, turismo en forma constante, fuera de todo lo inimaginable. Un sueño, un vivir ahora en un lugar de Europa distinto, precioso, fuera de lo común.

Polonia es hoy un bueno días un “Dzien dobry” (Yin dobre fonéticamente) , que vamos a tener que atender, que son parte nuestra, y que aman la libertad, sueñan con el futuro compartido, y mientras en una barbacoa degustaba la kielbasa con un vino español, sonaba de fondo suspiros de España, pero viendo la hermosura de sus mujeres, la grandiosidad de esos geniales hombres, pues que quieren que les diga, que lo de los suspiros se ha quedado en el baúl de los recuerdos, que suena muy bien, pero no estaba lejos de mi casa... Oyendo el pasodoble, comiendo kielbasa y mirando al horizonte, rojo blanco y dorado, bien diría que Polonia, es mi casa.

Dziekuje bardoz Polska (muchas gracias Polonia)

EN ESPANGLISH PLIS!

La necesidad de comunicarte con otros seres en un idioma distinto para ambos.

Lo necesario de conocer otro idioma, al menos uno más, bien sea inglés o, como más próximo, el francés, pero tener conocimiento de otro idioma habilita la comunicación con otros seres que desconozcan el propio nuestro y, por medio del socorro del más internacional, el inglés, poder comunicar lo más importante.

La cuestión es, que durante cinco días, y para poder realizar una actividad docente, se toma como acuerdo general el usar el inglés como lengua de trabajo. Hasta aquí nada importante, el que más y el que menos, después de realizar unos cursos de refuerzos, de haber pasado unas cuantas horas en un aeropuerto oyendo lo de “gate” que es puerta y “boarding” que es embarcar, se va aproximando a hablar, aunque sea en el tan socorrido y voluntarioso spanglish, que es medio español y medio inglés y, si tiene agudizada la comprensión para traducir lo que se dice por parte del recepto, pues podemos decir que hemos logrado hacernos entender. Pero el problema no es el bloque de trabajo, el problema es el espacio y los lugares que tienes que visitar, o mejor dicho que tienen que visitar en este lugar del mundo, bonito como ninguno pero que en eso del inglés o de los idiomas, pues que no, no es lo nuestro.

Para empezar, llaman desde un país para solicitar una factura pro forma al hotel de recepción. Un hotel de pueblo, familiar, encantador, muy moderno pero... ¡no habla nadie inglés ni aproximado! Durante más de diez minutos, y en un total de quince o dieciséis repetición de llamada, el personal no llega a comprender lo que está pidiendo el cliente. Me llaman a mi móvil, desde Polonia, que es el interpelado y, muy extrañado me indica la situación. No puedo explicarle, de forma detallada, que en el hotel no es muy usual hablar inglés. Me da por reír y por pensar también. En un minuto se aclara todo y se procede de acuerdo a los intereses de mis compañeros polacos.

Va la segunda: En el comedor del hotel, desayuno del primer día. Las tres expediciones de Bulgaria, Turquía y Polonia. El camarero para entenderse mejor, después de mucho “siu, sius, siu, bla, bla” no le queda más remedio que poner un “catálogo” de productos en el mostrador: café, café con leche, zumo, repostería y un plato con jamón y queso. Los turcos, la repostería, por supuesto. El resto, sin dudar, el jamón español. Después de dos días, le digo que teniendo impresora y cámara digital, por qué no hace un catálogo improvisado. Me hace caso y procede con tal cometido. Además de que lo entiende todo el mundo, sirve para otros menesteres decorativos.

Y al despedirse tocan, que en cuestión de dineros esto es lo mejor cuando no se habla en el idioma del que nos visita. Menos mal que los números son todos iguales y para todas las lenguas. En el momento de poner, sin querer un día demás, no hace falta entender mucho los gestos del pagador, que con su mano, muy claramente, expresa su no rotundo y dice, con el índice, que hay un día demás. El mesonero, que del idioma de los dedos entiende un rato, no lo da por insulto, sino que claramente debe de descontar del precio uno de los días. Los dineros están contados, tanto para el inglés como para el español, francés, alemán, o italiano. Y es que en spanglish, por aquello de hablar otro idioma el número tiene fonética, pero escrito, en eso lo entiende todo el mundo.

FLORILEGIO EN AMSTERDAM

De lo que tanto se puede aprender con tan solo mirar.

Cae la nieve de forma violenta en Ámsterdam y es 26 de Marzo. La primavera, loca y cargada de cambios térmicos, deja su nota particular en estas tierras de la Europa comunitaria. El frío se hace notar y, de repente, una apertura en el cielo, entra el sol y para de nevar. Prodigioso el cambio climático, y no me refiero al tan manido que ocupa a los ecologistas, sino al natural, al propio que, en esta estación del año, se puede dar.

En mi pasear por la ciudad de los canales de las tierras con humedales y recuperadas al mar, la que también conocen por la Venecia del Norte, voy visitando los correspondientes museos a los que uno se ve obligado. El primero, como no, después de leer su diario y contemplar en imágenes lo que esta familia sufrió, es la visita obligada a la casa de Ana Frank. Algo que, si no has leído el libro o, por lo menos, visto una referencia en film de este personaje real, pues no vas a entender nada de lo que en esta casa se ofrece. Yo, sinceramente, pensaba en cómo durante dos años vivió esta chica, su familia y otros personajes… vivir en el sitio y aprender con tan solo mirar.

Sigo mis rutas, otro día con nieve, sol, nieve, viento y frío. Un café shop ¡cuidado! Es el paraíso de la Marihuana. Todo está permitido en estos espacios, bueno casi todo. El olor es inconfundible, pero…¿dónde voy yo? Pulcro e inmaculado a meterme en un espacio dedicado a “porrear” libremente, sin ataduras, sin problemas legales…¡hasta los chupa chups! Presentados como delicados caramelos de posible menta…¡pues no! ¡ni mucho menos! Son de marihuana. Observo, compruebo, denoto, callo, consumo mi te y, tras pagar religiosamente, me marcho.

Cae la tarde noche, el frío impide abrir los ojos más allá de donde las luces, en movimiento, te invitan a que te acerques y, por la curiosidad, sepas de que va. Estoy en la plaza Dam, la más famosa, y en sus calles anexas el bullicio se va disipando. Me voy por detrás, hacia el Este, y entre los canales, los “grach” canal en holandés, me doy de bruces con los primeros “escaparates”. He llegado al barrio rojo, al más famoso barrio del mundo en asunto de prostitución. Inconfundible y libertario, sarcástico, elegante, raro, lúdico, imaginativo, y no se cuantos calificativos más. Los nombres sobre los marcos de las modelos, cortinas cerradas, aún no es hora de abrir la mercancía… me voy, el frío es muy fuerte para los que somos del sur… (mi mujer no quiere esperar un poco más)… Nos vamos.

Rembrant, su casa, sin comentarios. En ella una exposición de Maria Sibylla Merian, una mujer pionera, entomóloga con un trabajo a lo largo de su vida dedicado al estudio de los insectos que, francamente, me dejó perplejo. Si ya de por si todos los museos (Van Gogh museum, Rijks, museum, etc.) son un placer contemplarlo, pues éste, en particular, me llamó poderosamente la atención…¡vaya trabajo!

Me quedo pues con lo que digo al principio, Florilegio de Amsterdam, que en castellano para entendernos, quiere decir. Colección de trozos selectos de temas literarios… la parte literaria que cada cual escriba es Amsterdam en su conjunto. Con frío también puede gustar.

LOS IDUS DE MARZO

Nadie esta libre de que seamos presa de un buen, o mal, augurio.

En el calendario romano los idus de marzo caían en el 15 del mes de Martius. Los idus eran días de buenos augurios que tenían lugar el día 15 de marzo, mayo, julio y octubre y el día 13 el resto de los meses.

La fecha es famosa porque Julio César fue asesinado en los idus de marzo del año 44 adC. Según el escritor griego Plutarco, César había sido advertido del peligro, pero había desestimado las advertencias:

Lo que es más extraordinario aún es que un invidente le había advertido del grave peligro que le amenazaba en los idus de marzo, y ese día cuando iba al Senado llamó al invidente y riendo le dijo: "Los idus de marzo ya han llegado"; a lo que el invidente contestó compasivamente: "Sí, pero no se han ido".

Aunque el calendario romano fue sustituido por los días de la semana modernos alrededor del siglo III, los idus se siguieron usando coloquialmente como referencia durante los siguientes siglos. Shakespeare en su obra Julio César en 1599 los citaba al escribir la famosa frase: "¡Cuídate de los idus de marzo!".

Quizás a nosotros nos toque vivir unos mejores augurios, que es de lo que se trata, y seamos lo más felices después del circo vivido estos días. Lo mejor para todos, sinceramente, es lo que se debe de desear, y yo así lo proclamo. Pero el tema, que me interesa más.

El presagiar alguna situación nada apetecible, a nadie le agrada escucharla, pero hay una cierta población que vive de lo que dicen los horóscopos, visitan a videntes o escuchan los “lectores” de futuro, quirománticos, medio brujos/as, etc., esto sigue siendo una asignatura pendiente en nuestra sociedad. No seré yo el que intente cambiarla, hay muchísimas personas que tienen sus creencias en esto y las respeto, por supuesto, ¡Faltaría más!, pero no se puede vivir con estados de ansiedad por haber leído en un periódico que te tienes que cuidar porque tienes alto riesgo de enfermar. No es de lógica.

Sin embargo, a lo largo de la historia, y nuestras propias vidas, siempre hemos atendido a nuestro sexto sentido para atender o hacer ciertas cosas, por ejemplo el ir siempre por una misma ruta, hacer un cierto ritual ordenado con respecto a una situación, o incluso confiar plenamente en el azar cuando rellenamos una quiniela. Nuestra vida es un poco la respuesta a un idus, aunque no sea un quince del mes de Marzo, y por supuesto que sea para bueno ¡cómo no!

Por cierto, el escritor norteamericano contemporáneo Thornton Wilder es el autor de una hermosa y célebre novela epistolar homónima, que trata, en forma libre y con ciertas licencias históricas, sobre los últimos días de Julio César, por aquello de…¡librate de los idus de Marzo!

Yo no pienso igual, que venga con una muy buena Semana Santa para Cieza.

LOS PETALOS

No hay nada hermoso en la muerte, y mucho menos si es por odio.

Demasiada política ocupa el tiempo de todos estos días. No hace falta decir que es lo apropiado de estos cuatro años de no ponerse de acuerdo y, después de votar ahora, seguir con más de lo mismo. Gane quien gane.

Me interesa comentar lo que vivimos en el día a día, lo que se siente cuando ves lo que pasa a tu alrededor, más cercano o más lejano, pero que sabes que puede llegar a ser simplemente estadísticas, números, informes puntuales que se repiten de forma periódica y que justifican la nómina de quien los confecciona.

Quiero hacer un comentario, una llamada de atención, a las muertes por asesinato en lo que se denomina violencia de género. En un solo día cuatro mujeres, cuatro vidas, han sido segadas por la inaceptable manera de entender esa relación de los que se les denomina hombres, esposos o compañeros de esas infelices. No sé quien es más infeliz, si las victimas o ellos. Me explico más adelante.

Comentaba, en la Universidad con la doctora Marta Bruguet, con respecto a lo que podemos entender como “alimentación de resentimientos”. No quiero dar ninguna lección magistral, simplemente basar los contenidos para ver la realidad ante esta situación. El amor y el odio son sentimientos que llevamos dentro o al menos los manifestamos en momentos determinados. Un ejemplo lo tenemos en las parejas, cualquiera pareja seguro que ha experimentado esto. En un principio un amor desbordante, incontrolado, magnifico, no hay adjetivos. Poco a poco viene el asentamiento de la normalidad, de la rutina, y se sigue con una estabilidad emocional que se cumplimenta entre ambos de manera respetuosa, pero… ¿qué pasa cuando surgen las diferencias, los enfrentamientos de parecer, de carácter, de pensamiento, etc.? Vienen las ideas de “equivocarnos” por haber conocido a nuestra pareja, por casarnos con ella, etc., y ante esto, por el condicionante humano se pasa de esa situación de amor a una predisposición de odio, de rechazo, de enfrentamiento por todo y por nada. ¿Sigue el amor? No, posiblemente, ese concepto pase a ser que entienda, sobre todo él, que ella es “una propiedad”, ante esto, ese concepto de amor propietario se convierte en un elemento emocional que puede llevarle al extremo de matar, es lo que decimos vulgarmente “perder la cabeza”. Las pasiones amorosas se desatan para el bien, y las pasiones de resentimientos y desamor para esos tristes finales.

Una mujer, escribía yo para el citado seminario de esta doctora, es como los pétalos de una rosa. La amistad, uno de ellos, la comprensión, la entereza, la dulzura, el apoyo, etc., conforman esa hermosa flor que se consagra en una mujer. El odio, un agente agresor entre muchos, la indiferencia, el concepto machista, la agresión por que lo digo yo, son elementos que rompen esos pétalos. Necesitamos formar desde pequeños a nuestros hijos para que vean la realidad del amor y de que se puede vivir sin odiar, dialogando, por la libertad, por que se tiene que vivir en paz.

Para esa amiga, mujer, esposa, compañera, trabajadora, madre, hija…que vive oprimida y que sueña con vivir en paz, que sus pétalos sean los de la LIBERTAD.