LAS CABAÑUELAS DE AGOSTO (parte I)

Las cabañuelas (llamadas así en América y el sur de España. En el norte de España se denominan témporas) son un conjunto de métodos tradicionales que pretenden predecir el tiempo atmosférico a largo plazo

Haciendo recuento de mi participación con este título en el Mirador, asumo que es la quinta vez que propongo el conocer mejor estos parámetros ancestrales, más de aspecto mágico que de formal, pero que las buenas gentes del campo, o ciudad, conocían, y los que aún las nombran ya pasan de más de medio siglo.

He investigado un poco sobre el concepto, la variabilidad de fechas, la forma de entender y las anécdotas que, solamente en España, se sabe al respecto. Es demasiado extenso, pero lo resume mejor el refranero español, y por aquí empiezo:

EL REFRANERO

En agosto, frío en rostro. (Después de las cabañuelas,
el tiempo cambia y refresca).
El agosto está en secreto de los doce meses completos.
El agua de San Juan quita vino y no da pan.
En enero, se hiela el agua en el puchero.
Tantos días que pasan de enero, tantos que pierde el ajero.
Marzo marceador, un día malo, otro peor.
Marzo ventoso y abril aguoso, sacan a mayo florido y hermoso.
Febrerillo loco, que sacó a su padre al Sol, y lo apedreó.
Si truena en abril, prepara la capa y échate a dormir.
Hasta el cuarenta de mayo, no te quites el sayo.
Septiembre, o seca las fuentes, o lleva los puentes.

Me parece bastante elocuente, pero dicen los más viejos de cada lugar lo siguiente:

- Qué las cabañuelas empiezan o el 1 o el 2 de Agosto, y es cada día, hasta el 12 o 13 del mismo mes, el correspondiente al mes que le toque, empezando por Agosto. Según sea el día, es decir, con nubes cerradas, más probable ese mes del año que invita a venir, sea lluvioso, o sea de buena temperatura, o de calor, o de viento. Y así lo aseguran varios “expertos”.

Otros aducen que el 1 es “la llave del año” según sea el día así será el año de aguas o de secanos. Del primer periodo, es decir los doce o trece primeros días, se las conoce como Cabañuela de ida, y luego hay otras de contraste, por darle más valor empírico o de cálculo, que se las conoce como las Cabañuelas de retorno, estás van desde el 14 al 25 de Agosto, y utilizan el valor de los mismos signos atmosféricos para predecir, o lo que sea, en lo que al año, y en cada mes, sucederá en lo que al tiempo climático se refiere.

Para acabar esta primera entrega, nada mejor que conocer de donde proviene el término: Según parece, la palabra "cabañuelas" proviene de la festividad judía de los Tabernáculos. En un documento de 1450 de Toledo se menciona que los judíos colgaban cuarenta cabañuelas en su barrio en memoria de los años que pasó el pueblo judío vagando por el desierto del Sinaí. Como en esta festividad judía se realizan ritos referentes a la predicción meteorológica, el término de cabañuelas adoptó en castellano ese significado.

Por otro lado, la palabra "témporas" tiene la misma raíz latina que "tiempo".[1]

Lo dicho, ahora que han pasado las de ida, pues estudiemos las de retorno ¡A ver quién se aproxima más! ¡Y que no fracase tanto como las previsiones del gobierno!.

---

[1] Disponible online 08.08.2008 en Wikipedia http://es.wikipedia.org/wiki/Caba%C3%B1uelas

LOS NIÑOS SON LAVABLES

No hace falta hablar, otra vez mas, de la política. ¡Es que ya aburre lo mismo y siempre con lo mismo! Esperemos a Septiembre a ver como está la cosa y las variaciones del crecimiento y la sarta de chorradas que nos comentan nuestros gobernantes, eso si, sin inmutarse nada y tratandonos de tontos de culo perennes, lo triste es que somos demasiado pacientes y creyentes con esto. Luego nos quejamos de vicio y en cualquier lugar, y no vale decir eso de ¡¡yo no los he votao!!

Lo dicho que le den mucho a la política y que se quede vacaciones, ¡pero para siempre! Interesa lo nuestro, lo cotidiano, lo que nos hace sentirnos felices por las ironías, el sarcasmo y las cosas curiosas que nos arrancan una sonrisa.

Caso 1.- El chiringuito de la playa con horario inglés.

Hay, en el puerto de San Pedro del Pinatar, una pequeña plaza que está formada por tres bares de regentes anglosajones y otros comercios. Uno de estos bares es una heladería, “La Calima”, muy curioso y ajustado a su propio estilo y modo de vida. Los carteles están, en su mayoría, en inglés (¿cómo no?) Son reductos o guetos que conservan hasta el horario de su país de origen. El propietario, educado y encantador, ofrece sus servicios al estilo más puro británico o al menos se aproxima muchísimo (un te con su milk es obligatorio y además de los más típicos de las islas británicas). La sorpresa que te llevas: ¡A las seis de la tarde con todo el sol dandote en el cogote!....¡¡¡cierra!!! y es que es el horario de su país natal.

Caso 2.- The Mojon village and Higuerica beach

Más de lo mismo. Lo curioso de esto es que es necesario hablar inglés en la zona. Ya no necesitas pagarte unos estudios de la lengua de Shakespeare carísimos y sin el aprovechamiento que aquí te facilitan. Pero hay que experimentarlo.

Entras en un pub irlandés y lo clásico es pedir una cerveza (tienen de la isla de Irlanda la que le pidas) Los clientes son, en su mayoría, irlandeses. Estás más próximo a Dublin que a Saint Peter of Pinatar (que asi lo conocen ellos). Digo, pedir una cerveza ya es una aventura. Si tu le dices, en tu inglés más acertado que quieres “media pinta” de cerveza, el camarero que es muy simpático, te responde…¿Tú, quierres una cagnignita? Sonríes y admiras el esfuerzo del chaval. Yeeesss. Y te trae un vaso de cerveza próximo a una caña, un poco más… Pagas y ya ves que la salida es un poco complicada. Barman, please…lo llamas y en el mismo inglés que has podido mejorar, le pides que te ayude a salir de aquel barrio…¡sin comentarios!

Caso 3.- La madre y el niño lavable.

No es que sea el mejor es que va en la cronología de esta semana apuntado en mi “diario de campo”. Playa del Castillico, a las 12.40 horas (lo sé bien por el reloj que hay en la playa ya descrito en otro de mis artículos). Un niño de no más de un año está siendo cambiado en la playa. La madre lo asea con toallitas y guarda el pico. Lo acerca al agua y le lava el culito. Una niña próxima al acto tan maternal de unos tres años exclama…¡Mira mamá. Ese niño es lavable! Me quedo pensativo, y riendo.

La duda es si no fueran lavables o, en caso de ser lavables los que no crecen mucho es por lavarlos tanto, y los que son tan altos es porque no se lavan en exceso…¿se preguntará esto la niña?

EL ESPARRAGAL

A las nuevas tendencias. A la moda femenina que siempre nos atrae y levanta polémicas.

Que le queda poco a la primavera. Flores y bucólicas jornadas dan paso al estío más severo. La huelga de camioneros se ve tocar fondo y el gobierno sigue en su paraíso de inoperancia e ignorancia anclado. Permanecemos en el mismo estado catatónico, aunque nuestros bolsillos se resienten de forma alarmante. Es tiempo de pensar en cómo quitar “las chichorrillas” de más, en pensar en que vamos a emplear los cuatro días que podemos tener libre, porque el dinero ya está decidido que es para la hipoteca, y eso sin contar con nosotros. La primavera acaba y comienza el verano… ¡caliente!
Observo que un modelo a seguir en el aspecto de la moda femenina, es el que nos ofrece nuestra vicepresidenta. Es un símbolo a la delgadez extrema y al cambio permanente de ropa, eso si protegiendo zonas en las que la edad no pueda dejar su expresión de forma más patente. A raíz de observar a esta mujer, hago mi comparación, desde el punto de vista masculino, siempre muy discutible, de cómo está la moda en estos días ya próximo a fiestas de pueblo y a noches de jarana y verbena. En los chicos las cosas son poco cambiantes: camisetas deportivas, pantalones piratas y zapatillas escandalosas, medio playeras, medio deportivas. Las chicas si se muestran más sugerentes y “generosas”. Los pantalones “cagaos” tipo hindú, los shorts con mallas debajo y camisetas de tirantes luciendo el sujetador informalmente, descuidadamente y sugerentemente. No hay que entender mal, no es pensar “obscenamente”, es simplemente describir lo que se vive y lo sencillo y normal que ha de ser. Para algunos esto llega a límites pecaminosos, lujuriosos, y de todo tipo de crítica nefasta. No estoy de acuerdo con eso. La figura femenina, como la masculina, no tiene, a estas alturas, secreto alguno. Estamos suficientemente formados para saber de que estamos hechos y cuáles son nuestras cosas que nos hacen atrayentes para el sexo opuesto. Y es que la vida está montada así: ¡A mí me gusta lo que yo no tengo pero que tú tienes! Y en eso consiste. Pero no desviemos el tema. El paisaje urbano se llena de esta moda informal, fresca y sugerente con la que cualquiera puede pensar lo que le de la gana. Yo creo que es un campo de espárragos..¡Un esparragal! ¿Por qué?
Simple y sencillo. Viéndolos tan altos, delgados, largos y estilizados, a los chicos. A las chicas, delgadas, finas en exceso, luciendo carne con tirantes y cruzados de espalda y pecho, con “ofrendas” a la vista del viandante, siempre en bonitos cuerpos, cargados de vida y llenos de alegría, pues uno piensa, que si están “algo verdes” para la vida, y otros muchos que lo están en los estudios, pues eso, piensa que está en un campo de espárragos. Altos, delgados, algunos duros, otros tiernos, muy verdes y en espera de que alguien los prepare, o con tomate, o en revuelto de gambas y setas –aquí dejo libre pensamiento- pero que no dejen nunca de ser lo que son: jóvenes.

DZIEÑ DOBRY POLSKO!!!

From a country that says to wake up, and its work to belong to one Europe, more freedom.

It’s not a simple moment in our life, when one goes to a trip and it finds in a country something own that leaves a flavour in mouth, but that is very, very good. The days are passing between “piwo” and “piwo” (beer) and wetting in her famous Kielbasa (a smoky sausage that does not have such a taste anywhere)… On no comet!

During one of numerous visits we had one in a nature classroom which, frankly speaking, is outside the common place. The guard of a training centre of nice nature taught us that the differences between our country and this one are very few, almost zero. In the sense of hospitality there are special ties that are irremovable and nobody can say anything wrong about them. Generous, friendly and not to mention, their sincere willingness of serving to the other people. I must say that these are things causing that I do not understand anything. We easily understood the best language of world: the first one, the language of heart, the words which do not need a dictionary, and the other one, the gestures that say everything.

We are in a school, one of many typical and popular Gimnazjum that was inherited from the communist times, but it was adapted to new ones, reformed to the new forms of life, democratic freedom, where knowledge has neither flags nor ideologies. And its youth, our new friends, connect us and take us to a new Europe. We cannot resist their illusions, and their desire. They, without any help, without nobody’s asking, are talking with us about themselves freely, they always know what to say and know where are they . I feel proud to be here. And every morning, I can explain them what we are doing in Spain or what we tried to do. They have released the brakes, that you can not stop now and its growth is something that could not do credit four years ago when I was here last time.

We visited Cracovia, the second most important city of Poland, open to tourists with its cultural supplies: music, tourism in a constant form, everything unimaginable for those who have never been there. It’s a dream for everybody to take part in this trip. It is a very nice place to visit and to live in this new Poland.

Today Poland has good days “Dzien dobry” (Yin dobre phonetically), we must take care of it, as it is a part of us, especially that it loves freedom. They dream about sharing future with us, and while the barbecue, kielbasa tasted well with Spanish wine. All it sounded like a sigh of Spain, but seeing the beauty of the Polish women, the glad style of those brilliant men, who wanted us to talk to them, caused that one of the sighs has remained in my memory, that sounds very well, but it was not far from my house… Listening to the pasodoble, eating kielbasa and watching horizon, red, golden, and white lines and, I would really say that Poland, is my house.

Dziękuję Ci bardzo Polsko (thank you Poland very much)

(my sincere grateful to Ms. Litwin, for to be in Euwiba LLP)

Aprendiendo de la vida

La mejor escuela está en el vivir de cada día.

No es un modelo de escuela extraño o fuera de lo común. La vida es la mejor escuela para todo. Muchos piensan que el conocimiento y el saber está en sumergirse en libros y de ellos extraer todo lo que nos puede hacer humanos. Son necesarios, importantes, muy ilustrativos para el cometido que deseamos. No es nada malo esto, sería idiota decir que eso perjudica la vista pero no beneficia el que podamos ser mejores y estar mucho más formados, pero es la vida la que muestra, cada día, su versión más académica; es el aula donde se aprenden las lecciones que más importan, y lo quiero explicar.

Una de mis alumnas que recientemente han estado conmigo en un proyecto Europeo denominado Europa sin barreras (Europe without barriers), al pedirle que me contara su experiencia en la casa de sus "padres" polacos, no pensé, en un principio que el texto fuera superior a dos folios. Mis alumnos son de programas especiales. Mi sorpresa es que me lo realiza en una presentación informatizada, muy bien hecha con ¡36 diapositivas! Texto equivalente a unos 12 folios. No doy crédito.Al leer cada una de estas páginas empiezo a denotar que todo lo que ha vivido equivale a muchas horas de constante aprendizaje. Mientras leo el texto, parando para ver fotos, observo en una que está en una lección de historia de Polonia. Mira atentamente a sus otros compañeros, habla en inglés (ella dice que ha aprendido más inglés en ocho días que en tres años en el centro, esto a su profesora no le hace mucha gracia, pero es una evidencia: hablar en inglés o no tener comida). Sigo. En la clase le toca el momento de reconocer a Ledt Walesa, genial momento, sabe que fue un presidente y un sindicalista que luchó por la libertad de Polonia. Me lo comenta como si fuera un simple y sencillo dato. Me sigue escribiendo sobre el grupo de música... Un grupo de baile que lo forma mi "hermana" Kinga, que con sus compañeros baila, te lo digo maestro en tres palabras... ¡que te cagas! Su experiencia es mi experiencia.

La abuela polaca dice que tiene una nieta en España, y es que cada día mi alumna María, le daba un beso a su abuela polaca, diciéndole ¡guapa!, y ahora todo el mundo en la familia, pues como no podía ser menos, se dicen ¡hola guapa! Y ¡hola guapo! El conocimiento de estas dos palabras se ha vuelto endémico allí.

Ella ha sido alumna y profesora. La mejor aula, la propia vida, la de la convivencia, la de la necesidad de hablar en otra lengua, la de asumir que la comida de otro lugar no es mala, es diferente, pero que no sólo se aprende en clase, con el rollo de cada día, que el saber un poco de inglés le ha provocado el que tenga que utilizarlo y seguir aprendiendo a una velocidad endiablada, pero necesaria. Ahora tiene un nuevo espacio social. Su hermana Kinga, que baila "Q.T.Q.", pues que va a venir a España y nos va a deleitar con su baile, y lo mejor es que quiere bailar danza española, que ahora sabe que la salsa es latina pero no de la tierra.Esperemos que la vida siga siendo una buena aula. Sabido es que para otros la vida no es tan grata y tampoco ofrece el aprendizaje idóneo, aunque las mentes sean inteligentes pero el conocimiento que se les transmite es el inapropiado.

DZIEN DOBRY POLSKA!!! (Buenos días Polonia)

Desde un país que se manifiesta su despertar, su trabajo por pertenecer a una Europa más fuerte, mas libre.

No es solo un momento, es el todo cuando uno sale de viaje y se encuentra en un país que, como el propio nos deja un sabor de boca muy, pero que muy bueno. Los días van pasando entre “piwo” y “piwo” (cerveza) y mojando en ella la famosa Kielbasa (una salchicha ahumada que no tiene nada de desperdicios ...Sin comentarios.

En una de nuestras muchas visitas, realizamos una a un aula de naturaleza que, francamente está fuera de lo común. El guarda de un centro de estudios de la naturaleza bien que nos enseñó que las diferencias con nuestro país son pocas, casi nulas. En el sentido de la hospitalidad hay un empate que es inamovible y nadie puede decir lo contrario. Generosos, amigables y de nada sirve decir eso de que no entiendo nada. Nos entendemos con el mejor lenguaje del mundo: el del corazón el de las palabras que no necesitan diccionario, el de los gestos que lo dicen todo.

Estamos en un colegio, uno de los muchos tipicos que se han heredado de la época comunista, pero que se han adaptado, remodelado a los nuevos tiempos, a las nuevas formas de vida, a la libertad democrática y a que el saber no tiene banderas ni ideologías Unos nuevos amigos, una juventud que aprieta, que nos lleva a una nueva Europa. No podemos resistir sus ilusiones, sus ganas. Ellos, sin ayuda, sin que nadie les diga el como el cuando, saben del donde y el que. Me siento orgulloso de estar aquí. Y como cada mañana, puedo comentarles lo que en España hacemos o lo que intentamos hacer. Se mueven a un ritmo desenfrenando, imparable, y su crecimiento es algo que no podía dar crédito en el plazo de cuatro años que fue la ultima vez que estuve aqui.

Visitamos Cracovia, la segunda ciudad más importante de Polonia, increíblemente turística, abierta, con sus ofertas culturales: música en directo, turismo en forma constante, fuera de todo lo inimaginable. Un sueño, un vivir ahora en un lugar de Europa distinto, precioso, fuera de lo común.

Polonia es hoy un bueno días un “Dzien dobry” (Yin dobre fonéticamente) , que vamos a tener que atender, que son parte nuestra, y que aman la libertad, sueñan con el futuro compartido, y mientras en una barbacoa degustaba la kielbasa con un vino español, sonaba de fondo suspiros de España, pero viendo la hermosura de sus mujeres, la grandiosidad de esos geniales hombres, pues que quieren que les diga, que lo de los suspiros se ha quedado en el baúl de los recuerdos, que suena muy bien, pero no estaba lejos de mi casa... Oyendo el pasodoble, comiendo kielbasa y mirando al horizonte, rojo blanco y dorado, bien diría que Polonia, es mi casa.

Dziekuje bardoz Polska (muchas gracias Polonia)

EN ESPANGLISH PLIS!

La necesidad de comunicarte con otros seres en un idioma distinto para ambos.

Lo necesario de conocer otro idioma, al menos uno más, bien sea inglés o, como más próximo, el francés, pero tener conocimiento de otro idioma habilita la comunicación con otros seres que desconozcan el propio nuestro y, por medio del socorro del más internacional, el inglés, poder comunicar lo más importante.

La cuestión es, que durante cinco días, y para poder realizar una actividad docente, se toma como acuerdo general el usar el inglés como lengua de trabajo. Hasta aquí nada importante, el que más y el que menos, después de realizar unos cursos de refuerzos, de haber pasado unas cuantas horas en un aeropuerto oyendo lo de “gate” que es puerta y “boarding” que es embarcar, se va aproximando a hablar, aunque sea en el tan socorrido y voluntarioso spanglish, que es medio español y medio inglés y, si tiene agudizada la comprensión para traducir lo que se dice por parte del recepto, pues podemos decir que hemos logrado hacernos entender. Pero el problema no es el bloque de trabajo, el problema es el espacio y los lugares que tienes que visitar, o mejor dicho que tienen que visitar en este lugar del mundo, bonito como ninguno pero que en eso del inglés o de los idiomas, pues que no, no es lo nuestro.

Para empezar, llaman desde un país para solicitar una factura pro forma al hotel de recepción. Un hotel de pueblo, familiar, encantador, muy moderno pero... ¡no habla nadie inglés ni aproximado! Durante más de diez minutos, y en un total de quince o dieciséis repetición de llamada, el personal no llega a comprender lo que está pidiendo el cliente. Me llaman a mi móvil, desde Polonia, que es el interpelado y, muy extrañado me indica la situación. No puedo explicarle, de forma detallada, que en el hotel no es muy usual hablar inglés. Me da por reír y por pensar también. En un minuto se aclara todo y se procede de acuerdo a los intereses de mis compañeros polacos.

Va la segunda: En el comedor del hotel, desayuno del primer día. Las tres expediciones de Bulgaria, Turquía y Polonia. El camarero para entenderse mejor, después de mucho “siu, sius, siu, bla, bla” no le queda más remedio que poner un “catálogo” de productos en el mostrador: café, café con leche, zumo, repostería y un plato con jamón y queso. Los turcos, la repostería, por supuesto. El resto, sin dudar, el jamón español. Después de dos días, le digo que teniendo impresora y cámara digital, por qué no hace un catálogo improvisado. Me hace caso y procede con tal cometido. Además de que lo entiende todo el mundo, sirve para otros menesteres decorativos.

Y al despedirse tocan, que en cuestión de dineros esto es lo mejor cuando no se habla en el idioma del que nos visita. Menos mal que los números son todos iguales y para todas las lenguas. En el momento de poner, sin querer un día demás, no hace falta entender mucho los gestos del pagador, que con su mano, muy claramente, expresa su no rotundo y dice, con el índice, que hay un día demás. El mesonero, que del idioma de los dedos entiende un rato, no lo da por insulto, sino que claramente debe de descontar del precio uno de los días. Los dineros están contados, tanto para el inglés como para el español, francés, alemán, o italiano. Y es que en spanglish, por aquello de hablar otro idioma el número tiene fonética, pero escrito, en eso lo entiende todo el mundo.

FLORILEGIO EN AMSTERDAM

De lo que tanto se puede aprender con tan solo mirar.

Cae la nieve de forma violenta en Ámsterdam y es 26 de Marzo. La primavera, loca y cargada de cambios térmicos, deja su nota particular en estas tierras de la Europa comunitaria. El frío se hace notar y, de repente, una apertura en el cielo, entra el sol y para de nevar. Prodigioso el cambio climático, y no me refiero al tan manido que ocupa a los ecologistas, sino al natural, al propio que, en esta estación del año, se puede dar.

En mi pasear por la ciudad de los canales de las tierras con humedales y recuperadas al mar, la que también conocen por la Venecia del Norte, voy visitando los correspondientes museos a los que uno se ve obligado. El primero, como no, después de leer su diario y contemplar en imágenes lo que esta familia sufrió, es la visita obligada a la casa de Ana Frank. Algo que, si no has leído el libro o, por lo menos, visto una referencia en film de este personaje real, pues no vas a entender nada de lo que en esta casa se ofrece. Yo, sinceramente, pensaba en cómo durante dos años vivió esta chica, su familia y otros personajes… vivir en el sitio y aprender con tan solo mirar.

Sigo mis rutas, otro día con nieve, sol, nieve, viento y frío. Un café shop ¡cuidado! Es el paraíso de la Marihuana. Todo está permitido en estos espacios, bueno casi todo. El olor es inconfundible, pero…¿dónde voy yo? Pulcro e inmaculado a meterme en un espacio dedicado a “porrear” libremente, sin ataduras, sin problemas legales…¡hasta los chupa chups! Presentados como delicados caramelos de posible menta…¡pues no! ¡ni mucho menos! Son de marihuana. Observo, compruebo, denoto, callo, consumo mi te y, tras pagar religiosamente, me marcho.

Cae la tarde noche, el frío impide abrir los ojos más allá de donde las luces, en movimiento, te invitan a que te acerques y, por la curiosidad, sepas de que va. Estoy en la plaza Dam, la más famosa, y en sus calles anexas el bullicio se va disipando. Me voy por detrás, hacia el Este, y entre los canales, los “grach” canal en holandés, me doy de bruces con los primeros “escaparates”. He llegado al barrio rojo, al más famoso barrio del mundo en asunto de prostitución. Inconfundible y libertario, sarcástico, elegante, raro, lúdico, imaginativo, y no se cuantos calificativos más. Los nombres sobre los marcos de las modelos, cortinas cerradas, aún no es hora de abrir la mercancía… me voy, el frío es muy fuerte para los que somos del sur… (mi mujer no quiere esperar un poco más)… Nos vamos.

Rembrant, su casa, sin comentarios. En ella una exposición de Maria Sibylla Merian, una mujer pionera, entomóloga con un trabajo a lo largo de su vida dedicado al estudio de los insectos que, francamente, me dejó perplejo. Si ya de por si todos los museos (Van Gogh museum, Rijks, museum, etc.) son un placer contemplarlo, pues éste, en particular, me llamó poderosamente la atención…¡vaya trabajo!

Me quedo pues con lo que digo al principio, Florilegio de Amsterdam, que en castellano para entendernos, quiere decir. Colección de trozos selectos de temas literarios… la parte literaria que cada cual escriba es Amsterdam en su conjunto. Con frío también puede gustar.

LOS IDUS DE MARZO

Nadie esta libre de que seamos presa de un buen, o mal, augurio.

En el calendario romano los idus de marzo caían en el 15 del mes de Martius. Los idus eran días de buenos augurios que tenían lugar el día 15 de marzo, mayo, julio y octubre y el día 13 el resto de los meses.

La fecha es famosa porque Julio César fue asesinado en los idus de marzo del año 44 adC. Según el escritor griego Plutarco, César había sido advertido del peligro, pero había desestimado las advertencias:

Lo que es más extraordinario aún es que un invidente le había advertido del grave peligro que le amenazaba en los idus de marzo, y ese día cuando iba al Senado llamó al invidente y riendo le dijo: "Los idus de marzo ya han llegado"; a lo que el invidente contestó compasivamente: "Sí, pero no se han ido".

Aunque el calendario romano fue sustituido por los días de la semana modernos alrededor del siglo III, los idus se siguieron usando coloquialmente como referencia durante los siguientes siglos. Shakespeare en su obra Julio César en 1599 los citaba al escribir la famosa frase: "¡Cuídate de los idus de marzo!".

Quizás a nosotros nos toque vivir unos mejores augurios, que es de lo que se trata, y seamos lo más felices después del circo vivido estos días. Lo mejor para todos, sinceramente, es lo que se debe de desear, y yo así lo proclamo. Pero el tema, que me interesa más.

El presagiar alguna situación nada apetecible, a nadie le agrada escucharla, pero hay una cierta población que vive de lo que dicen los horóscopos, visitan a videntes o escuchan los “lectores” de futuro, quirománticos, medio brujos/as, etc., esto sigue siendo una asignatura pendiente en nuestra sociedad. No seré yo el que intente cambiarla, hay muchísimas personas que tienen sus creencias en esto y las respeto, por supuesto, ¡Faltaría más!, pero no se puede vivir con estados de ansiedad por haber leído en un periódico que te tienes que cuidar porque tienes alto riesgo de enfermar. No es de lógica.

Sin embargo, a lo largo de la historia, y nuestras propias vidas, siempre hemos atendido a nuestro sexto sentido para atender o hacer ciertas cosas, por ejemplo el ir siempre por una misma ruta, hacer un cierto ritual ordenado con respecto a una situación, o incluso confiar plenamente en el azar cuando rellenamos una quiniela. Nuestra vida es un poco la respuesta a un idus, aunque no sea un quince del mes de Marzo, y por supuesto que sea para bueno ¡cómo no!

Por cierto, el escritor norteamericano contemporáneo Thornton Wilder es el autor de una hermosa y célebre novela epistolar homónima, que trata, en forma libre y con ciertas licencias históricas, sobre los últimos días de Julio César, por aquello de…¡librate de los idus de Marzo!

Yo no pienso igual, que venga con una muy buena Semana Santa para Cieza.

LOS PETALOS

No hay nada hermoso en la muerte, y mucho menos si es por odio.

Demasiada política ocupa el tiempo de todos estos días. No hace falta decir que es lo apropiado de estos cuatro años de no ponerse de acuerdo y, después de votar ahora, seguir con más de lo mismo. Gane quien gane.

Me interesa comentar lo que vivimos en el día a día, lo que se siente cuando ves lo que pasa a tu alrededor, más cercano o más lejano, pero que sabes que puede llegar a ser simplemente estadísticas, números, informes puntuales que se repiten de forma periódica y que justifican la nómina de quien los confecciona.

Quiero hacer un comentario, una llamada de atención, a las muertes por asesinato en lo que se denomina violencia de género. En un solo día cuatro mujeres, cuatro vidas, han sido segadas por la inaceptable manera de entender esa relación de los que se les denomina hombres, esposos o compañeros de esas infelices. No sé quien es más infeliz, si las victimas o ellos. Me explico más adelante.

Comentaba, en la Universidad con la doctora Marta Bruguet, con respecto a lo que podemos entender como “alimentación de resentimientos”. No quiero dar ninguna lección magistral, simplemente basar los contenidos para ver la realidad ante esta situación. El amor y el odio son sentimientos que llevamos dentro o al menos los manifestamos en momentos determinados. Un ejemplo lo tenemos en las parejas, cualquiera pareja seguro que ha experimentado esto. En un principio un amor desbordante, incontrolado, magnifico, no hay adjetivos. Poco a poco viene el asentamiento de la normalidad, de la rutina, y se sigue con una estabilidad emocional que se cumplimenta entre ambos de manera respetuosa, pero… ¿qué pasa cuando surgen las diferencias, los enfrentamientos de parecer, de carácter, de pensamiento, etc.? Vienen las ideas de “equivocarnos” por haber conocido a nuestra pareja, por casarnos con ella, etc., y ante esto, por el condicionante humano se pasa de esa situación de amor a una predisposición de odio, de rechazo, de enfrentamiento por todo y por nada. ¿Sigue el amor? No, posiblemente, ese concepto pase a ser que entienda, sobre todo él, que ella es “una propiedad”, ante esto, ese concepto de amor propietario se convierte en un elemento emocional que puede llevarle al extremo de matar, es lo que decimos vulgarmente “perder la cabeza”. Las pasiones amorosas se desatan para el bien, y las pasiones de resentimientos y desamor para esos tristes finales.

Una mujer, escribía yo para el citado seminario de esta doctora, es como los pétalos de una rosa. La amistad, uno de ellos, la comprensión, la entereza, la dulzura, el apoyo, etc., conforman esa hermosa flor que se consagra en una mujer. El odio, un agente agresor entre muchos, la indiferencia, el concepto machista, la agresión por que lo digo yo, son elementos que rompen esos pétalos. Necesitamos formar desde pequeños a nuestros hijos para que vean la realidad del amor y de que se puede vivir sin odiar, dialogando, por la libertad, por que se tiene que vivir en paz.

Para esa amiga, mujer, esposa, compañera, trabajadora, madre, hija…que vive oprimida y que sueña con vivir en paz, que sus pétalos sean los de la LIBERTAD.

¿Papa Noel? No gracias

Los personajes de Navidad no solo se queda en un rechoncho gordito de rojo asaltando casas.

Francamente, no lo llego a entender muy bien del todo. De siempre hemos esperado que lleguen estos días para desempolvar el Belén y ponerlo en el rincón del comedor. Antes con el papel azul oscuro de fondo, haciendo las estrellas de papel brillantes y con trozos de algodón sanitario para que imite a las nubes. Con las nuevas tecnologías llego el plástico y ya pocos, muy pocos, abandonan su tiempo tan ocupado para hacer el Belén, aunque sea en la esquina del comedor en donde apenas si se entra en todo el año. Esto es la globalización. Me explico.
Vienen desde occidente, que no es Oriente, unas ideas comerciales con un personaje, simpático, muy noble y que quiere a los niños mucho (¡ojo que no es pederasta, o pedófilo!). Una entidad muy famosa le cambió el color de su vestimenta de color verde por el de color rojo. Lo puso en televisión; hizo campañas impresionantes con el mismo; películas, cuentos, narraciones y todo lo que fuera necesario para que lo conociéramos en todo el mundo. Mr. Klaus o, más conocido, Papa Noel, empezó a meterse en nuestras vidas, en nuestros corazones y ya las cartas de los niños, que siempre eran para los Reyes Magos, los mismos comerciales se dieron cuenta de que se compraban antes y mas caros los juguetes, por aquello de la vista comercial, vende más Papa Noel que los Reyes Magos.
Nuestras tradiciones se desmoronan, caen en picado como la cotización en bolsa de algo que no sirve de nada y para nada. Yo bien recuerdo que el Belén tenía que tener muchos personajes, pero este solo era de los americanos o de los que viven en Laponia (vete tu a saber donde estaba eso cuando no teníamos Internet) allá por el polo Norte, donde hace mucho frío. Pero ahora, por el arte de lo que supone la globalización, nos encontramos a este personaje hasta en el Belén tradicional junto al que esta cagando el río (uno de los personajes que más llamaba la atención a los más pequeños).
Pasas por las calles y es ya una plaga de “papas noeles” los que están “colgados” de ventanas y balcones. Algunos tullidos, con la nuca partida, los brazos retorcidos, casi ahorcados por los cordones de luz, descuajaringados, decapitados incluso, escuchimizados o sobrecargados. Al fin y a la postre, un ejercito de personajes de saldo o liquidación de bazar chino, que emulan a un sindicato de ladrones permitidos entrando por las casas de los buenos vecinos. Es penoso que nadie se le ocurra ser un poco más original y poner una estrella, o un niño Jesús o una vela, o velas, que son algo más nuestro. Nos fijamos en los demás y como dice el refrán: La Ley la dictan los sabios y los tontos la copian. No es que la tenga mi vecina o vecino, es que como yo no sé que poner, pues pongo lo mismo y así, de seguir la cosa, los cacos no se marean mucho la perdiz, se visten de Papa Noel, entran a las casas, roban y…pasan desapercibidos totalmente.Atendamos a la tradición, UNA ESTRELLA DE NAVIDAD, EL POSTER DE UN NIÑO JESUS O UN NACIMIENTO, UNAS VELAS, UNA PANDERETA UNA ZAMBOMBA….lo que sea pero que se acerque a nuestras tradiciones, de seguir así en lugar de decir FELIZ NAVIDAD, pues diremos, como no, Merry Christmas!

CON LOS MEJORES DESEOS DE PAZ Y AMOR...

BEST WHISES OF PEACE AND LOVE...

DESDE MI VENTANA...

FROM MY WINDOW...

Los impuestos de la discordia

Quién tiene que pagar más y quién tiene que recibir más.

Hace mucho tiempo que el hombre vive en la tierra. Se entendía, más o menos, con sus congéneres y lograba, con sus acuerdos de honor el mantener una relación, digamos cordial. Se intercambiaba productos, hacía lo que se conoce como trueque, es decir yo te doy verduras por que tú me das carne, y cosas así. No existía el puñetero dinero, ni había que hacer cuentas largas con las que suma que te suma, y resta que te resta, de dejaban claro lo que tenías o lo que no tenías.

En esto que llega un listo e inventa, por el bien de todos, el que las cosas se regulen conforme a una lógica que, de modo legal, habilite la compra y la venta. Hasta aquí de acuerdo. Pero viene otro listo, (mucho más listo que el anterior) y apretando neuronas dice…El estado tiene que participar de ese movimiento de transacción ganando un poco para poder hacer cosas para el conjunto de la sociedad. Esto suena muy bien, solidario y todo eso pero… Apliquemos la situación a como se entiende la cosa según sea el sitio de pago, el de cobro y el de reparto. Y que conste que no soy economista, soy un simple contribuyente, pero que de vez en cuando piensa.

El gobierno catalán, y el de Madrid, son los que presumen de que más dinero aportan, por los impuestos, a las arcas del Estado. Esto es cierto, no cabe la menor duda. A partir de esta situación reclaman que les llegue más dinero en la redistribución que se hace después. Esto es, más infraestructuras, atenciones sociales, etc., pero… yo me preguntaba. ¿Dónde están las empresas más importantes del país? Pues todo el mundo sabe que en Barcelona (Cataluña) y en Madrid. Con esto apenas si digo nada, o no sirve de mucho, pero si digo ahora que…en Cieza se compra a casas catalanas y madrileñas, materia prima, servicios, productos de consumo, etc., entonces el impuesto que paga el ciezano se declara en esas capitales, con ello contribuye a que sean “muy ricas”, si entonces reclaman, tanto catalanes y madrileños, los políticos catalanes mucho más insistentes en esta cuestión, que el dinero que ELLOS generan repercuta en su comunidad, nos encontramos que CON EL IMPUESTO NUESTRO, se benefician de forma poco equitativa.

Esta claro, los impuestos ahora, y siempre, crean discordia. No estamos conformes con nada, y lo triste de esto es que la mierda de la política, en lugar de atender a todos por igual, se dedica a mira como lo hago para mí, y me importa un bledo lo que tu digas o tu tengas que decir. Triste.

No existe mejor forma que el impuesto de la Naturaleza, que sin avisar, sin mediar nada, manda una helada y te quita el 40% de tu cosecha. Una tormenta, que igualmente, puede inundar tu fábrica y dejarte con lo puesto. Y contra esto no hay nadie que discuta, pero si se pide la ayuda para volver a tener algo con lo que vivir. En eso que vienen los inútiles de la política pensadora y, según su criterio, te ayudan (con el dinero de todos) pero nunca lo suficiente.

Pues eso, que no piensen muchos listos que los demás somos muy tontos. Que hasta en sitios como en Cieza, por aquello de que lo necesitamos, compramos y pagamos cosas que son vitales y nos gustaría que los impuestos que se dan con esos pagos, pues en cierto modo que sigan volviendo a nuestros bolsillos, y sin discordia, por favor.

Crisantemos blancos

No es un rezo más a nuestros familiares ausentes, es un rito con diferente significado en otros lugares.

Las conmemoraciones que no son de nuestra cultura, cada vez más, se van abriendo paso entre nuestras gentes. Es el caso de “Jalogüín” (in english Halloween) a la española. Que no consiste en salir por la calle pidiendo “candies” golosinas o que te den un “truco”, digamos susto. No, ni mucho menos. Es vestirse de carnaval monotemático: terror y cosas que den miedo y/o relacionadas con la muerte.

Para muchos desinformados, esta fiesta es una “parida” made in USA, y es un error muy grave el pensar eso. Tiene unos cuantos siglos más que la cultura de los donuts y de los cow-boys que fuman cigarrillos de esos caros que te producen cáncer, pero que te visten de guapetón que no veas. Ya en Irlanda, hay leyendas e historias que nos llevan a tener miedos fundados y tradiciones que hablan de esoterismo, brujería y esas cosas, pero que por aquello de que hay que llevarlo todo a otros sitios, los ingleses e irlandeses, o lo que es lo mismo, los hijos de la gran bretaña, llevaron esta tradición a las colonias americanas. Y es que con poco nos conformamos los de sangre latina y calentorra para apuntarnos al jolgorio multitudinario, con disfraz en ristre, por la tarde para los pequeños, y por la noche para la adolescencia, como diría el sociólogo Tarde, en multitud y no en masa, y es que ellos saben divertirse y no todos lo hacen de mala forma, pero los tenemos que rinden culto al alcohol sin miedo a que el traje que llevan sea el definitivo y la juerga termine en tragedia. Eso es el mal nuestro de cada día y nadie lo remedia, por eso lo insisto. La fiesta de Jalogüín ya forma parte de nuestra cultura, como los restaurantes denominados de comida rápida, por otros con el apelativo de “basura”. En eso consiste la globalización, y ahora con poco nos apuntamos a un Jalogüín o a una “batucada brasileira” o a un concierto de percusión africano y por qué no, a una exhibición de teatro mandarín aunque no entendamos un pijo, nos parece genial y eso habría que hacerlo en el pueblo todos los años… somos así.

Sin embargo, nadie puede quitar lo tradicional, ni ideales políticos ni pensamientos de otras culturas o religiones, por desgracia ya son muchos los que venidos de otros países comparten, en la distancia el día primero de Noviembre. En México es día de inocentes y de muertos, y acuden a los campos santos a rendir homenaje, heredado de nuestra cultura. Aquí, nosotros atendemos, por igual, la memoria de quienes ya no están con nosotros y son las flores del tiempo, entre ellas el crisantemo, el que viste y ornamenta, en todos sus colores y variedades, las diferentes hornacinas, lápidas o panteones de tantos pueblos. Son un lenguaje sencillo para expresar el respeto y el amor, y por aquello de su significado, en Japón, dicen, es igual pero para la persona a quien se le pide que sea su esposa o esposo, con un simple lenguaje de flores, la del crisantemo en este caso blanco, estamos diciendo, o mejor, expresando, sentimientos, emociones por algo y por alguién, aunque las diferencias son bien notorias, en ambas esta el respeto y el amor.

A quienes no están ya junto a nosotros, a quienes amamos y saben que es un día para la reflexión y el encuentro. Un crisantemo, si es blanco, ¿puede decir tanto?

Solidarios y violentos

No es una cuestión de raza, ni de credo, ni de pensamiento político, es una cuestión moral.

Ya nos deja indiferentes hasta las imágenes que representan la parte más violenta del ser humano. Es lógico. Todos los días se mantiene el hilo informativo con las exclusivas sobre actos delictivos en donde se reparte, de forma generosa y sin límites, las acciones violentas que se renuevan en un catálogo actualizado, deforme, repugnante y que no tiene límites. Bueno, pues a pesar de eso, como digo, no nos supone nada de nada el contemplar la última, la más extravagante, más idiota y que, además, sirve de caldo de cultivo para la clase política.
Me quedo como ejemplo la de la chica ecuatoriana y el individuo que, al parecer, esta en tratamiento psicológico. La forma de actuar de este ser, fuera de lo normal, no voy a inventar nada nuevo, es bastante enriquecedora, aunque aparentemente sea fuerte y contradictorio este calificativo, para que tomemos conciencia de lo que podemos llegar a sentir si seguimos en esta línea de “sensacionalismo periodístico”.
Es cierto que todo este tipo de actos es repulsivo, y que merece una atención judicial más adecuada a la que en su momento se tomó. Por otro lado, el seguimiento y evolución de la posible anomalía o trastorno que presente el agresor debe de estar encima de la mesa, no ya de su psiquiatra o psicólogo que le atiendan, de los servicios sociales y de la propia policía para “estar al tanto”, cosa que ya vemos que eso es un sueño, y no por que no quieran las autoridades, es que son tantos los casos a considerar.
Han bastado unas imágenes para que todos, absolutamente todos, dispongamos de nuestras más disparatadas opiniones o, en nuestro propio estado de ánimo, pensar lo que se le debía de hacer a este personaje, y, piensen lo que piensen, hay otros muchos que incluso se habrán divertido viendo la patada a la chica. Esto es una evidencia que se constata todos los días. El fenómeno de los golpes, de las agresiones, o vejaciones, cuando se ven “colgadas” en la red, generan una situación emocional muy grande en una población de jóvenes que encuentran en estas acciones una representación de su pensamiento, de su ideal y de cómo entienden la vida.
El aspecto solidario se ve cada día más mermado, en grave crisis social. No paramos en la carretera a nadie para ayudarle, incluso como se ven en las imágenes, el joven que esta contemplando la escena, ni se inmuta. No somos capaces de reconocernos en nuestros valores, ya no digo educación, porque este apartado de atender y ayudar al prójimo ha quedado en los textos de las enseñanzas religiosas. Sentimos miedo, no queremos meternos en líos, aunque veamos que hay seres que sufren o que están siendo atacados con violencia. Nos quedamos quietos, y si somos solidarios, el valor que nos honra, entonces, recibimos un golpe que nos quita la vida, como le paso a otro joven que, para ayudar a una chica que estaba riñendo violentamente con su pareja, el joven, por su acción, recibió un puñetazo que le costo la vida.No sé que es mejor, si reírme con los jóvenes viendo las “hostias” o defender al inocente, al indefenso. Haga lo que haga, seguro que no estaré feliz si no logro, primero darme cuenta de lo que supone contemplar esas imágenes y tomar medidas, y en segundo lugar, pase lo que pase, la ayuda al prójimo es un deber inexcusable y sin duda muy humano. Menos burocracia y más acción profesional para atajar esta progresiva situación.

El olor de mi tierra

El juego que ofrecen los sentidos alcanza límites insospechados. Oler melocotones de Cieza después de mucho tiempo lejos de la patria “chica”, es algo indescriptible.
Apenas habían pasado las seis de la tarde cuando llegaba a mis heredades en el Tamarit. El viento ya daba algo de respiro a la tarde calurosa, cargada de sofoco y que un poco antes no era posible ni respirar. Nos quejamos de vicio, tanto del calor como del frío, pero es lo que nos sirve para reconocer en que época del año vivimos.
Los árboles están bastante cargados del preciado fruto que acredita a Cieza, los melocotones. No es que sean muy grandes, pero por la experiencia de otros catadores previos, hay que darles una buena nota por su sabor, aunque no por su tamaño. En unos veinte minutos hay dos cajas en el coche. No cabe más que la capaza con otros tantos kilos del gustoso fruto.
En casa, al llegar, no hay tiempo de colocarlos en recipientes para que aguanten unos días. En varias bolsas son redistribuidos, sin coste alguno, entre vecinos y amigos. Unos 35 kgs. Son digeridos por otros estómagos, que, como dice el refrán, “A caballo regalado, no le mires el diente”, se quedan prendados, dan las gracias, por lo que cívicamente corresponde, pero al cabo de dos días, las gracias se oyen con mayor acento y reclaman eso de ¿Cuándo vas a volver a traer más melocotones de esos tan buenos? Por supuesto que no doy respuesta fija.
En estos menesteres, quiero relatar una anécdota con una de esas bolsas melocotoneras. Mi mujer, Rosario, trabaja con una compañera de Cieza, Isabel. Como otros ciezanos, esta buena amiga, compañera mía en el Instituto de la época de los “prs…teintitantos” (guardo cortesía para la edad), es ahora coparticipe con mi mujer en un centro de Murcia. En esto que, convocados para una última reunión de trabajo antes de cerrar el curso, se presenta con la bolsa melocotonera a la pródiga ciezana. Su gusto es mayor por los albaricoques, pero al abrir la bolsa y oler, exclama… ¡Qué bien huele mi pueblo! La mente se conectó a la memoria a largo plazo y el simple olor de los frutos, provocaron el recuerdo de cómo huele su pueblo. Y no es precisamente el que Cieza huela a melocotones ¡ojalá!, es que con las percepciones y sensaciones de los olores, en este caso de los melocotones, somos capaces de reconstruir cientos de imágenes y momentos que se han vivido en cierto momento.
Los humildes melocotones aportaron el recuerdo, el volver a épocas lejanas o próximas, pero centradas en la cotidiana vida de uno de entre los muchos ciezanos o ciezanas, ahora lejos. La cosa no termino en la simple entrega y primer contacto con los melocotones. A lo largo de la comida, así me lo narra mi mujer, Isabel abría la bolsa y volvía a decir…¡es que huelen tan bien! O ¡Son lo mejor de este mundo! O simplemente ¡La olor de mi tierra, de mi pueblo es inconfundible!
¡Qué los disfrutes Isabel! Y para aquellos que están lejos, que por Internet pueden leer esto, que sepan que los melocotones de Cieza, no solo aportan olores, también aportan buenos recuerdos cuando se siente su aroma. Aunque ahora muchos paisanos no puedan sentir estos olores, Cieza siempre tiene algo que se graba en la mente, y aunque sea con una foto de la Atalaya, de la ermita, la vista, usando otro sentido, también nos aporta esas emociones que nos evocan el pueblo.

El sabor amargo del mebrillo

Como el amarillo manjar, amargo o dulce, son algunos días de nuestra vida.
Ya se ciernen nubes grises, no muy compactas, pero que invitan a que el cielo cambie de color. Posiblemente, como casi siempre, sean un engaño de los que nos tiene acostumbrado el cielo, bueno no precisamente el cielo, la forma climática en la que vivimos, digamos simplemente eso. El aire se va notando mucho más agradable, ya no quema, es más suave, con cierta acritud deja que la temperatura sea más benévola.
Los días se van acortando, se acerca el final del verano. Ya quedan pocas sombrillas por las playas, las de los más rezagados, los jubilados y los que, en estos últimos días, quieren disfrutar de sus vacaciones, no tienen niños, sino estarían preocupados con el inicio de colegio.
El vivir el día y el ahora, es decir “soy yo, ahora” es lo que nos limita en nuestros pensamientos en nuestras ilusiones. No quiero ser pesimista, pero cuando nos suceden cosas, unas veces buenas y otras tristes, así nos sentimos y lo manifestamos, pues bien hoy es uno de esos días en los que no es precisamente de los que las alegrías superan a las tristezas. En la mayoría de noticias de los periódicos prevalecen también las malas, posiblemente sea ese nuestro mejor modo de vida, y es que, aunque no lo solicitamos, lo tenemos ahí, lo vivimos en el día a día.
Posiblemente el símil comparativo no sea el más apropiado, pero influye hasta el día, el momento en que vives, cuando te dan esas malas noticias. El membrillo, vistoso en la mayoría de los casos, como nuestro propio físico, nuestra imagen externa. Con su piel fuerte, verdosa y amarillenta, que nos ofrece un olor profundo, tan nuestro. En crudo es amargo, áspero, que te deja la boca como de cuero. Cambia su sabor, su color, cuando el calor se le aplica.
Posiblemente, como digo, no podamos desprendernos de nuestra condición de ser humano, de vivir en esta naturaleza y nos guste o no, por calor, por las cosas de la vida, por los sufrimientos, por el trabajo, por querer lo mejor para nuestros hijos, por luchar por una vida digna, por recordar a los seres que nos protegieron cuando éramos jóvenes, por lo que sea, nos dicen que una persona, más o menos próxima, familiar o amiga, querida o simplemente recordada, nos dicen, reitero, que tiene cáncer. Entonces nos damos cuenta de que ser “yo y ahora” es la evidencia de que vivimos para morir. ¿Para qué las discusiones? ¿Para qué los amores no correspondidos? ¿Por qué tanto sufrir por…? ¿Por qué?
Da igual el nombre, no quiero personalizar mi personaje, a los que, como este ser humano con el que me unen lazos indestructibles, quiero dedicar estas líneas del silencio. A ellos mi más sincero reconocimiento, mi total afecto y cariño por todo lo que son.
Las tardes de olor a membrillo se pierden. Las noches de hospital, de suelo gris y pared blanca, en la soledad de cada habitación, sobre las camas el sufrimiento, junto a ellas los que aman y de negra vestidura, impía y descarnada, la que desde que nacemos nos acompaña.
Los recuerdos de ellos están en nosotros, y nosotros formamos parte de su recuerdo. Su memoria es nuestra memoria. El amor que nos une es el sello de que fuimos, somos y seremos algo más que simples mortales.

A los que sufren enfermedad.

Asignaturas "cojoneras"

Siempre que un gobierno se mete a “profesor” provoca recelos y enfrentamientos.

No hay año que pase que, cuando comienza el curso, se de alguna que otra noticia de relevancia o alcance sobre lo que supone una buena formación (que no educación) de nuestros jóvenes.
Este año nos ha llegado, como elemento gestado y predispuesto desde los ámbitos políticos, una asignatura que, por su título, no podemos decir que sea mala. Diremos que ni es buena ni es mala, ni todo lo contrario. Lo triste de esta cuestión radica en eso, en que proviene de un sistema de gobierno y esta elaborada para ser “escuchada” no tiene espacio o elementos que dejen al joven pensar (pensamiento reflexivo de John Dewey-psicopedagógo). A diferencia de las Matemáticas o de la propia Filosofía, los argumentos surgen del pensamiento, de la búsqueda del conocimiento, y no sirve de nada tener una u otra religión o ideología o raza y cultura. Esto nos tiene que dejar bien claro que, una asignatura y su paradigma, son elementos de formación, de alcanzar conocimientos y de participar en conceptos y desarrollo formativo, siempre bajo una jerarquía apolitica, sin aportes extraños que no sean de su contexto y que, en sus contenidos no figuren diferenciaciones en base a uno u otro pensamiento, cultura, religión, etc.
Hace ya unos cuantos años, en el sistema educativo español, como no podía ser menos, había una asignatura de contenidos políticos totalitarios. Era lo que teníamos en base al sistema de gobierno que nos regía. La citada asignatura se denominaba Formación del Espíritu Nacional (FEN), y la impartía un profesor que pertenecía al Movimiento Nacional. Todo esto ya es historia, no hay que darle más importancia que la de ser un hecho en nuestra historia educativa. Los contenidos se acercaban a “dar a conocer” a los jóvenes los principios y las bases del pensamiento político de turno, es decir, el que reconocía a un régimen dictador, sin democracia. Aquello se daba, lo aprobabas o no, y punto.
En este curso, sin hacer símiles comparativos, viene a suceder algo similar. Desde algunos sitios se le da una defensa a ultranza por lo que en ella, en la denominada Educación para la ciudadanía, se pueda “enseñar”. No creo que tenga nada nuevo que decir que no digan los profesores en clase: educar en valores. Al estar realizada desde el punto de la ética, pero sujeta a los principios de autores expertos en diferentes ciencias, no es una “ciencia” reconocida como lo pueden ser la Matemáticas. Y si encima esta bajo los auspicios del gobierno de turno, que considera que esto es importante de dar en las clases, pues entonces no hace falta mucho para que, sea buena o mala o todo lo contrario, esta asignatura no sea bien recibida ni tenga un reconocimiento apetecido.
¿Qué va a suceder en las clases ahora? El lío está en marcha, los que quieren que se de y los contrarios, que en su derecho democrático, pueden alegar que no tiene que considerarse los contenidos que llevan y que además no sean necesarios, ni evaluables, ni nada de nada. Que la escuela de por sí, la familia, la propia sociedad, ha de ser un buen sistema que aporte esos puntos de EDUCACIÓN (que no formación) para la ciudadanía. Pero que sea para todos igual, no con “toques” raros según en que parte de lo que queda de España se dé.
No hay consenso, será pues que nos falta mucha Educación, ¿para ser ciudadanos? Con ir al fútbol los domingos y oir gritos y tacos, o en la carretera o simplemente en las calles, basta para darnos cuenta de que hace falta una asignatura como esa, pero ¿quién es el guapo/a que la lleva a la práctica y que a todos guste?Es que no pueden existir asignaturas que denominamos “Marías”, ni “hueso”, pero mucho menos que generen discordia.

El silencio de la Libertad

Los nombres, sus edades… Sus vidas son el precio de nuestra Libertad.
Este verano he decidido conocer de cerca el denominado “Day-D”, el desembarco de Normandía. Para nosotros, los españoles, estos hechos reales nos suenan más a película (“El día más largo”) y nos llegan muy de lejos a nuestros sentimientos. Es natural, no hay familiares entre esos miles de muertos.
De cualquier forma, el viaje, estudiado y trazado para disponer de la mejor información de lo que en ese territorio galo sucedió, ha sido diseñado con muchos datos que se puede encontrar fácilmente en Internet. Es bueno conocer la Historia de lo que ahora (y de siempre) formamos parte: Europa.
Todo lo que queda de aquellos días refleja la inutilidad del hombre. Aunque parezca mentira, los hechos épicos están fuera de contexto cuando ves que hay, en unos pocos kilómetros de distancia, tumbas de unos jóvenes, sean de donde sean, que fueron llamados para luchar por un ideal. Ambos pensamientos, seguro que no tenían que ver nada con sus ideales, pero los hechos de aquellos días, la situación política y las aversiones que Europa vivía, fueron lo suficientemente fuertes como para ser reclamados para la lucha, para la guerra y, por ende, morir en unos combates a los que nunca se debía haber llegado.
Casi doscientos mil hombres por mar de todos los países aliados, otros veinticinco mil paracaidistas y otros tantos de infantería. Durante dos semanas dieron un cambio a la guerra y a la Historia. Pero… todo tiene su pero: Estos hechos costaron muchas vidas.
El silencio de la Libertad lo encontré en varios sitios, dos principalmente, de los que mi reflexión tiene que servir de algo. Por un lado un pequeño cementerio inglés, el primero que visité, encontrado casi al azar cerca del famoso “Puente Pegaso”. Su cuidado césped, su silencio, me estremeció de forma notable. Comentaba con mi hijo. ¿Para qué sirve una guerra? ¿Quién provoca las guerras? ¿Quién quita o manda quitar la vida en nombre del honor o de la patria? En ese cementerio, sobre las lápidas, habían inscripciones que te ponían la piel de gallina: “… John, muerto en combate. Tu hijo al que no viste nacer”. Firmé en el libro a la salida. Intacto, respetado, ni un arañazo en ninguna de las lápidas. El respeto. El silencio.
Muchos creen que el desembarco es cosa de USA, que por cierto, les guste o no a muchos antiamericanos, gracias a ellos y otros tantos, como los polacos, canadienses, ingleses, belgas, entre otros, hoy gozamos de una libertad que, posiblemente, no hubiera permitido ni tan siquiera su nacimiento, y ellos vinieron de su país, por voluntad propia, y poco petróleo o ganancias había en una Europa destrozada. Así es la realidad y así hay que decirla.
Desde Caen, dirección a Ste, Mere Eglise (la famosa localidad del paracaidista John Steele colgado de la torre de la iglesia), está La Cambe, y en la misma autopista, se sitúa el más grande cementerio alemán, con sus cruces negras de distinto tamaño. Otro lugar de silencio, de respeto, en el que cada día hay flores nuevas y visitas de familiares que veneran a sus caídos, no pueden ocultar su dolor por aquellos hechos a los que, estos jóvenes, también tuvieron que perder la vida. El fanatismo de un loco. La creencia de la única verdad. Frío en la mañana del 24 de Agosto, San Bartolomé. Siento algo extraño que no puedo describir. Paseo en silencio por la hierba húmeda. Me cruzo con un grupo, alemanes, de mediana edad y mayores, me miran y miran al suelo, como arrepentidos, tristes. Digo buenos días en español, en francés y en inglés. Varios me miran con una leve sonrisa… Hay algo en ellos distinto, quizás sea el estar visitando el lugar donde yace algún familiar, no lo sé. El aire expresaba PAZ, mucha paz.
En honor a los muertos americanos hay dos, uno, el más conocido, pero no más importante, es el situado cerca de la playa de Omaha (la sangrienta) es el de la localidad Colleville-St. Laurent, la cual acoge en su tierra, actualmente suelo americano donado por el gobierno francés, a 9.386 soldados, ciudadanos de Estados Unidos, con nombres tan particulares como Tomas Martzesky, o Juan Diego López, Joe Ryan, y otros americanos, que allí entregaron su vida. Personalizado sobre mármol cada nombre, los de aquí y los de los otros 27 cementerios repartidos por ese territorio, hasta Granville en donde hay 650 polacos. Desde el día 6 de Junio de 1944 hasta el 31 de Agosto de 1944 que se libera París, hay mucho que aprender, lo primero recordar para no volver a hechos como estos y reconocer que el honor, las ilusiones, los valores del hombre, muchas veces se ven truncados, pero permanecen inscritos para siempre en lugares como estos, en donde, seguro, que te has de encontrar, desde esas lápidas, cruces o estrellas, con El silencio de la LIBERTAD.

El reloj frente a la arena

¿Qué es mejor, saber la hora que es o vivir despreocupado de ello?
Cuando uno esta de vacaciones, si es que estar de vacaciones corresponde a ese tiempo en el que no trabajas en tu ocupación normal pero te das el “tute” en otras labores de bricolaje o conduciendo por esas rutas culturales del patrimonio de la humanidad, entonces tengo que decir que pocos son los que de verdad están de vacaciones en el amplio y completo sentido de la palabra.
No es nada extraño que en ese periodo vacacional que ahora muchos disfrutan, merecidamente, se encuentren con situaciones curiosas o con momentos que son, como mínimo, para recordarlos por sus geniales o particulares connotaciones que los hacen bastante curiosos.
A veces se queda uno mirando a una escultura en una plaza y cerca de allí un guía le explica al grupo (en español para que quede más claro), las leyendas, historias y mitos que son muy importantes; por la escultura y por la ventana del edificio de atrás, unos elementos tan novelescos que, si no fuera por las leyendas, la mitad de monumentos se quedarían en simples signos de algo que sucedió hace tiempo y que implicó al personaje que en cuestión preside la citada plaza. Esos elementos nos hacen viajar en el tiempo y vestirnos con sus modas, retroalimentar el conocimiento de esos momentos o, de forma más interactiva, casi ser participes de los hechos que en ese lugar acontecieron, aunque no tengamos ni el más mínimo rasgos de esas gentes o conozcamos, con mayor profundidad, su cultura. Como quiera que sea, disfrutamos en ese momento del tiempo, de que el reloj se ha quedado petrificado y desde esa ventana, desde esa plaza, con la figura en cuestión, nosotros somos parte de esa historia, al menos por esos breves instantes en el que cicerone explica los hechos que allí sucedieron nosotros somos un simple segundo de esa genial historia.
Esto ocurre cuando vamos con pantalón corto, cámara fotográfica, camisa escandalosa y gorro o sombrero estrafalario. Nuestro macuto con pequeños enseres y algo de avituallamiento y con un mapa de la ciudad en donde no tenemos ni pajolera idea de donde estamos. Pero si de tradicional estancia en la playa hablamos, entonces la cosa es bien distinta.
El reloj no existe. Te levantas cuando te da la gana. El desayuno da igual que sea café que leche. No sabes si almorzar o por el contrario ya es la hora del aperitivo. Te bañas, si puedes. Vuelves a casa, comes y duermes la siesta. El reloj se ha quedado en un rincón de la mesa, donde está todo lleno de trastos, perdido, inaccesible... y lo único que funciona es el reloj circadiano: cuando tienes hambre, comes. Cuando tienes sueño, duermes.
Así estaba yo de feliz en mi paraíso “on the beach”, cuando en uno de mis paseos nocturnos, observo en una fachada de una mansión de cierto poder adquisitivo y en primera línea de mar, una luz circular, blanca intensa, con unos “palotes” en negro. Muy a lo lejos creo que es lo que creo que es. Me acerco para comprobar mis dudas. A unos cien metros de la citada vivienda, mis sospechas se hacen realidad: En la fachada que mira a la playa del Castillico en Santiago de la Ribera, observable desde más de 200 metros de distancia, como si de un faro se tratara, hay un reloj tipo campanario o ayuntamiento, el cual provocando a la arena, -antiguo material relojero- y a los que no queremos saber la hora que es, mostrando sus saetas en movimiento constante nos insulta altaneramente con su grandeza y luminosidad.Ahora no hay que preguntar la hora al señor o señora que se mete en el agua con su reloj sumergible. Por las noches no hace falta saber que hora es para irte, o no, a acostarte, sobre todo si pasas por las proximidades del mismo. El susodicho artilugio, para joder la paz del no tiempo, te hace que gires la mirada y veas que a las 12:45, mientras te bañas y que a ti te apetece que sea la hora del vertmouth, pues para la parienta, que fija su mano y dedo indicando al monstruo del averno, sea entonces la hora de no tomar nada de nada, que falta una hora y cuarto para comer...¡y sin rechistar!. Esta es una entre no se cuantas otras más. ¡Jodío reloj frente a la arena!

Nota.- La imágen corresponde a un reloj antihorario.